Tác giả: admin

Hàng xóm cạnh nhà tôi là một bà góa, sống một mình. Dạo gần đây, mỗi lần gặp tôi ngoài cổng, bà lại buột miệng nói những câu khiến tôi khó chịu.

“Con bé nhà cô… dạo này hay ở nhà lắm.”

Tôi cười trừ.

“Chắc bà nhìn nhầm. Giờ đó nó đang ở trường.”

Nhưng bà ta lắc đầu, rất chắc chắn:

“Không nhầm đâu. Tôi thấy nó đứng ở cửa sổ. Nhìn xuống đường.”

Câu nói ấy cứ ám trong đầu tôi suốt mấy ngày.

Con gái tôi mười tuổi. Ngoan, học đều, chưa bao giờ trốn học. Giáo viên không báo gì bất thường. Nhưng ánh mắt của bà hàng xóm hôm đó… không giống nói đùa.

Hôm sau, tôi quyết định giả vờ đi làm.

Sáng, tôi mặc áo khoác, xách túi, dắt xe ra khỏi cổng như thường lệ. Đợi vài phút rồi quay lại bằng cửa sau. Nhà yên ắng. Con bé đã “đi học”.

Tôi bước vào phòng con, tim đập mạnh.
Rồi… chui xuống gầm giường.

Không gian chật hẹp, bụi bám đầy mũi. Tôi nín thở, nhìn đồng hồ.

8 giờ 15.

Đúng giờ vào tiết đầu.

Vài phút trôi qua dài như cả tiếng.

Rồi tôi nghe thấy tiếng mở khóa cửa chính.

Rất khẽ.
Rất quen.

Tiếng bước chân đi dọc hành lang.
Nhẹ. Không vội.

Tim tôi đập thình thịch. Tôi cắn chặt môi để không phát ra tiếng.

Cửa phòng con mở ra.

Từ khe hở dưới gầm giường, tôi nhìn thấy… đôi giày của con bé.

Nó bước vào.
Mặc nguyên đồng phục học sinh.
Cặp sách vẫn trên vai.

Tôi suýt bật dậy gọi tên con.

Nhưng rồi… có một đôi giày khác theo sau.

Giày người lớn.
Nam giới.

Người đó đứng ngay trước bàn học của con tôi. Tôi chỉ thấy được phần gấu quần và bàn tay thô ráp đặt lên vai nó.

Giọng đàn ông trầm, thấp:

“Hôm nay ở nhà. Như mọi khi.”

Con bé không trả lời. Chỉ gật đầu.

Người đó cúi xuống, đặt lên bàn một xấp giấy đã in sẵn, giọng đều đều như đọc kịch bản:

“Làm cho xong. Nhớ là… không được nói với mẹ.”

Tôi cảm giác máu trong người đông lại.

Người đàn ông rời đi. Cửa đóng lại.

Con gái tôi ngồi xuống ghế. Nó không khóc. Không run.
Chỉ mở cặp, lấy ra… một chiếc điện thoại khác — không phải cái tôi mua cho con.

Màn hình sáng lên. Cuộc gọi video bắt đầu.

Trên màn hình là một người đàn ông khác, tóc gọn gàng, đeo kính.

“Bắt đầu đi.”

Con tôi cầm bút. Tay nhỏ xíu, viết từng dòng theo chỉ dẫn trên màn hình.

Tôi nhìn thấy rõ tiêu đề trên giấy:

“BÁO CÁO GIA ĐÌNH – LỊCH SINH HOẠT – THỜI GIAN MẸ Ở NHÀ”

Tôi không nhớ mình đã bò ra khỏi gầm giường bằng cách nào.

Chỉ nhớ khoảnh khắc tôi bật đèn, con bé quay lại —
mặt tái mét.

“Nói cho mẹ biết,” tôi thì thào, giọng vỡ ra,
“ai bắt con làm chuyện này?”

Con bé bật khóc.
Lần đầu tiên sau rất lâu.

Nó ôm chặt lấy tôi:

“Họ nói… nếu con không làm, họ sẽ làm mẹ biến mất.”

Sau này tôi mới biết:
Một đường dây lừa đảo, lợi dụng trẻ con trong khu để thu thập thông tin gia đình giàu có.
Và bà hàng xóm — người tôi từng nghĩ là nhiều chuyện —
chính là người duy nhất nhận ra có gì đó không ổn.

Có những ngày, sự thật không nằm ở trường học…
mà nằm ngay dưới mái nhà mình.

Và đôi khi,
chỉ cần chậm một ngày thôi,
là không còn cơ hội chui xuống gầm giường để hiểu ra nữa.

…Chiếc Dream cà tàng nổ máy phành phạch, hòa vào dòng xe thưa dần ngoài vành đai. Gió tạt thẳng vào mặt lạnh buốt, Mai co ro, tim đập thình thịch theo từng vòng bánh xe. Người đàn ông đi rất chậm, không hề vội vàng, thỉnh thoảng còn ngoái đầu hỏi:

– Lạnh không em? Anh có cái áo mưa trong cốp, khoác tạm cho đỡ gió.

Chỉ một câu nói bình thường, nhưng khiến Mai hơi dịu lại. Ít nhất… anh ta không im lặng đáng sợ như những gì cô từng tưởng tượng.

Xe đi được hơn một tiếng thì ánh đèn thành phố bắt đầu hiện ra phía trước. Những tòa nhà cao tầng, biển quảng cáo rực sáng báo hiệu đã tới địa phận thành phố trung tâm. Đúng lúc đó, người đàn ông bất ngờ giảm ga, tấp xe vào lề gần một cây xăng.

Tim Mai thót lên.

“Chuyện gì nữa đây?” – cô nuốt khan, tay siết chặt quai balo rỗng không.

Anh ta xuống xe, mở cốp. Mai gần như nín thở, chuẩn bị tinh thần cho điều tệ nhất.

Nhưng thay vì dao kéo hay dây thừng như trong những câu chuyện rùng rợn trên mạng, anh chỉ lấy ra… một chai nước và gói bánh mì.

– Em ăn tạm đi, từ đây về Phú Thọ còn xa. Đi đường đói với lạnh dễ xỉu lắm.

Mai sững người. Cổ họng nghẹn lại. Từ chiều tới giờ, không một ai hỏi cô đói hay rét, kể cả lúc cô đứng run rẩy bên quốc lộ.

– Em… em không có tiền đâu… – Mai lí nhí.

Anh cười xòa:

– Anh cho chứ có bán đâu mà lo.

Mai cầm ổ bánh mì, tay run run. Cắn một miếng, nước mắt bất giác trào ra. Không phải vì đói, mà vì cảm giác được coi như một con người giữa lúc cùng đường.

Ăn xong, họ tiếp tục lên đường. Xe vừa chạy được chừng mười phút thì bất ngờ phía sau có tiếng còi hụ. Một xe cảnh sát giao thông bật đèn tín hiệu yêu cầu dừng xe.

Mai tái mặt. Trong đầu cô hiện lên hàng loạt suy nghĩ hỗn loạn: Hay anh ta có vấn đề gì? Hay mình bị liên lụy?

Người đàn ông bình thản dừng xe, tháo mũ bảo hiểm.

– Chào các anh.

Một chiến sĩ tiến lại gần, nhìn Mai rồi nhìn người đàn ông:

– Anh chở người không quen biết à?

– Dạ, em ấy bị mất ví, đang trên đường về quê. Tôi cho quá giang.

Chiến sĩ gật đầu, ánh mắt dịu xuống. Rồi anh quay sang Mai:

– Em có giấy tờ tùy thân không?

Mai lắc đầu, giọng run rẩy kể lại chuyện mất ví, mất tiền thưởng, không còn cách nào khác mới phải đứng vẫy xe.

Nghe xong, người cảnh sát im lặng vài giây rồi nói:

– Thôi được, hai người đi cẩn thận. Nhưng từ giờ về sau, em nhớ đừng liều như thế nữa. Gặp người tốt là may, gặp người xấu thì khổ cả đời.

Câu nói đó khiến Mai lạnh sống lưng.

Xe lại lăn bánh. Thành phố dần lùi lại phía sau, nhường chỗ cho con đường tối hun hút.

Một lúc lâu, Mai mới lấy hết can đảm hỏi:

– Sao anh… lại dừng xe cho em?

Người đàn ông im lặng vài giây rồi đáp khẽ:

– Vì cách đây mười năm, em gái anh cũng từng đứng khóc ngoài bến xe chiều 30 Tết. Nó không gặp được người tốt.

Câu trả lời ngắn ngủi khiến Mai rùng mình. Cô không dám hỏi thêm.

Gần nửa đêm, xe dừng lại trước một ngã ba vắng. Anh nói:

– Tới đây có xe khách nhỏ chạy xuyên đêm về Phú Thọ. Anh không tiện đi sâu nữa.

Anh móc ví ra, đặt vào tay Mai một xấp tiền gấp gọn.

– Cầm lấy. Không phải cho, coi như anh cho em vay. Khi nào khá lên thì trả cho đời sau.

Mai hoảng hốt đẩy lại:

– Không… em không dám…

Anh lắc đầu, ánh mắt kiên quyết:

– Nếu em không nhận, anh sẽ thấy mình đã bỏ rơi em gái anh lần nữa.

Mai bật khóc nức nở, cúi đầu cảm ơn không nói nên lời.

Chiếc Dream cũ quay đầu, mất hút trong màn đêm lạnh cuối năm.

Nhiều năm sau, mỗi khi nghe tiếng xe máy nổ giòn trong chiều giáp Tết, Mai – giờ đã là tổ trưởng chuyền may – vẫn nhớ mãi người đàn ông năm ấy. Cô không bao giờ gặp lại anh.

Nhưng kể từ đó, cứ hễ thấy ai đứng run rẩy bên đường, Mai lại dừng xe.

Vì cô tin: giữa những điều kinh hoàng nhất, đôi khi vẫn có những người lặng lẽ xuất hiện… để giữ lại niềm tin cho một đời người.

Tôi và chồng quen biết nhau rồi đi đến hôn nhân nhờ được gia đình hai bên mai mối. Mẹ chồng và mẹ tôi là bạn học chung lớp cấp 3.

Ban đầu, tôi không thích anh, phần vì chưa có tình cảm, phần vì hoàn cảnh hai nhà chênh lệch. Anh là con nhà tri thức, còn tôi lớn lên trong một gia đình thuần nông.

Mẹ anh rất quý tôi nên luôn tìm cách để kết duyên cho hai đứa, từ việc đưa anh sang nhà thăm hỏi tận nơi cho đến “xúi” con tặng quà bạn gái dịp lễ, Tết.

Vì cảm nhận được sự giản dị, tử tế trong lối sống và cách đối đãi của gia đình anh nên dần dà, tôi trở nên cởi mở hơn và nảy sinh tình cảm với anh.

Sau 1 năm hẹn hò yêu đương, tôi và anh quyết định tổ chức đám cưới. Khỏi phải nói, bố mẹ hai bên vui cỡ nào. Riêng mẹ chồng tôi, hạnh phúc càng tăng thêm gấp bội vì được làm thông gia với bạn học cũ.

Nhưng niềm vui chưa được bao lâu thì đầu năm nay, mẹ tôi không may qua đời vì lâm bệnh trọng.

Nghe tin, bố mẹ chồng tôi lập tức đến ngay. Mẹ chồng đã ở bên động viên, chăm sóc tôi suốt thời gian diễn ra đám tang.

Ngày hôm ấy, sau khi lo tang lễ cho mẹ chu toàn, gia đình tôi mới tụ họp lại để bóc phong bì, thu vén tiền phúng điếu.

Khi thấy 2 chiếc phong bì của nhà chồng tôi, mọi người xôn xao. Một phong bì ghi tên chung cả gia đình chồng tôi, có 500.000 đồng bên trong và chiếc còn lại chỉ có riêng tên mẹ chồng, phúng điếu 200.000 đồng kèm dòng chữ “kính viếng hương hồn bạn”.

Anh trai tôi thắc mắc sao thông gia không gộp tiền phúng điếu lại, ghi chung một chiếc phong bì.

Còn chị gái và anh rể cho rằng, nhà thông gia giàu mà ki bo, gửi tiền phúng điếu quá khiêm tốn.

“Nhà mình trước giờ đi ma chay, hiếu hỉ bên thông gia không bao giờ gửi dưới 500.000 đồng dù điều kiện cũng chẳng dư dả. Đằng này, nhà chồng dì hơi tính toán chăng? Tôi nghĩ chí ít họ cũng phải phúng điếu vài triệu mới tương xứng”, chị gái tôi nói.

Nghe vậy, tôi rất buồn lòng, không nghĩ đám tang mẹ lại là nơi anh em so đo chuyện tiền bạc nhiều hay ít.

Tôi giải thích, có lẽ không chỉ chia buồn theo tư cách là thông gia mà mẹ chồng tôi còn gửi phúng điếu riêng vì xuất phát từ tình cảm bạn bè lâu năm thân thiết.

“Gia đình chồng em cư xử như thế nào, bản thân em và bố hiểu rõ nhất. Việc phúng điếu là xuất phát từ tấm lòng, không phải thước đo để đánh giá bất cứ ai.

Bố chồng em dù còn đang công tác, bận trăm công nghìn việc vẫn đến đám tang từ sớm. Còn mẹ chồng cũng tới phụ giúp việc này việc kia. Như thế là tốt quá rồi”, tôi đáp.

Bố tôi cũng lên tiếng xoa dịu, cho rằng việc thông gia phúng điếu như thế nào đều đáng trân quý.

Ông nghĩ, gia đình chồng tôi làm vậy là xuất phát từ lối sống bình dị, coi trọng tình cảm hơn vật chất và cũng giảm áp lực cho chúng tôi.

“Nếu thông gia gửi phúng điếu nhiều tiền hơn, sau nhà họ có công việc, các con sẽ phải đền đáp lại như thế. Bố thấy ông bà bên ấy làm vậy là rất khéo và tinh tế nên các con đừng tranh cãi hay phàn nàn gì.

Bố ghi nhận tấm lòng và rất cảm ơn gia đình thông gia vì đã đến đưa tiễn mẹ con chu đáo”, bố tôi bày tỏ.

Sau câu nói của bố, tất cả im bặt, không ai dám thắc mắc thêm. Còn tôi càng thêm kính trọng bố và gia đình chồng.

Lữ Thiên Mai (Chiḗt Giang, Trung Quṓc) ʟà người phụ nữ ⱪém may mắn. Cȏ bị chṑng ʟừa dṓi trong hȏn nhȃn và mất hḗt tài sản, ʟại phải chịu một ⱪhoản nợ ⱪhȏng hḕ nhỏ. Chỗ dựa tinh thần duy nhất của cȏ ở thời ᵭiểm ᵭó chỉ ʟà cȏ con gái, Chu Tịch.

Trong một ʟần ᵭi chợ mua rau, gặp một cơn mưa to ʟại ⱪhȏng mang áo mưa, cȏ quyḗt ᵭịnh trú tạm trong một gara ȏ tȏ ᵭang mở cửa gần ᵭó. Khi vào sȃu bên trong gara, cȏ phát có người. Một cậu bé ᵭang ʟàm bài tập trên chiḗc bàn có phần ọp ẹp. Nhìn quanh ⱪhȏng thấy có người ʟớn trong nhà, người phụ nữ này hỏi cậu bé: “Con ʟà người duy nhất ở nhà sao? Bṓ mẹ con ᵭȃu?”

Từ ᵭȃy, cậu bé bắt ᵭầu chia sẻ vḕ hoàn cảnh gia ᵭình mình. Cậu tên ʟà Lưu Nguyên Nhất, 16 tuổi. Bṓ mẹ Lưu ⱪinh doanh nên ᵭiḕu ⱪiện gia ᵭình rất tṓt. Là con một, cậu bé càng ᵭược bṓ mẹ yêu chiḕu. Tuy nhiên, hạnh phúc ᵭó chấm dứt cho ᵭḗn ⱪhi một tai nạn giao thȏng ᵭã cướp ᵭi mạng sṓng của bṓ mẹ cậu.

Sau ⱪhi ⱪhȏng còn gia ᵭình, Lưu Nguyên Nhất ᵭược một người chú nhận nuȏi. Nhưng sau ᵭó, cȏng việc ⱪinh doanh của người ᵭàn ȏng này thất bại. Khȏng ᵭủ tài chính, người họ hàng cũng từ chṓi trách nhiệm chăm nuȏi.

Khȏng có ai ᵭể bám víu, cậu bé quay trở vḕ gara ȏ tȏ của gia ᵭình trước ᵭȃy. Dù ⱪhi ra ᵭi bṓ mẹ có ᵭể ʟại cho Lưu một chút tiḕn tiḗt ⱪiệm. Song học phí cao, cộng thêm việc phải tự chi trả các phí dịch vụ, nên cậu ăn tiêu rất dè sẻn.

Là một người mẹ, Lữ Thiên Mai cảm thấy thương xót cậu bé. Ở ngoài ⱪia, những ᵭứa trẻ bằng tuổi Lưu vẫn ᵭược sṓng trong tình yêu thương của gia ᵭình. Trong ⱪhi ᵭó, cậu bé này ʟại bị gia ᵭình bỏ rơi, phải tự ʟo cho cuộc sṓng của mình.

Chẳng suy nghĩ nhiḕu, cȏ Lữ ʟiḕn mời cậu bé này sang nhà ăn cơm: “Nhà cȏ cách ᵭȃy ⱪhȏng xa, hȏm nay, con có thể sang ᵭấy ăn tṓi ⱪhȏng?”

Trước tình cảm của người phụ nữ ʟạ mặt, cậu bé ⱪiên quyḗt từ chṓi. “Khȏng cần ᵭȃu cȏ. Con có mì và tự nấu ᵭược. Lát con sẽ ăn”.

Khȏng thể mời ᵭược cậu bé sang nhà song cȏ Lữ nhất quyḗt ⱪhȏng ᵭể cậu phải ăn mỳ. Tṓi hȏm ᵭó, người phụ nữ tṓt bụng này ᵭã nấu dư thức ăn, ᵭóng vào hộp và mang sang cho Lưu.

Cậu bé cho biḗt ᵭã rất ʟȃu rṑi mới ᵭược ăn món ngon như vậy. Kể từ ⱪhi cha mẹ qua ᵭời, ᵭể tiḗt ⱪiệm tiḕn, mỗi ngày Lưu chỉ ăn mì trắng và thêm một chút muṓi. Cứ như vậy, thỉnh thoảng, cȏ Lữ ʟại tặng cơm cho cậu. Từ ᵭȃy, hai cȏ cháu trở nên thȃn thiḗt hơn.

Nhận thấy thời tiḗt ngày càng chuyển ʟạnh, trong ⱪhi Lưu Nguyên Nhất ⱪhȏng có ʟò sưởi hay chăn ấm, người phụ nữ này tiḗp tục mời cậu bé sang nhà ở cùng. Tuy nhiên, cậu vẫn một mực từ chṓi.

Thấy Lưu vẫn còn chút ngại ngần, cȏ Lữ ᵭã nghĩ ra cách mời cậu bé này chuyển sang nhà ở, ᵭể ⱪèm con gái học. Đứng trước yêu cầu giúp ᵭỡ, chàng trai này ⱪhó ʟòng từ chṓi. Bởi cậu ⱪhȏng thể phụ cȏng người ᵭang hỗ trợ mình

Được cȏ Lữ chăm sóc, cậu bé cảm nhận ᵭược sự ấm áp của tình cảm gia ᵭình. Để gánh vác một phần, Lưu cũng chăm chỉ phụ giúp việc nhà. Thậm chí, cậu còn ᵭi nhặt ve chai, bán ʟấy tiḕn phụ giúp cȏ Lưu. Cậu cũng coi Chu Tịch như εm gái của mình nên ʟuȏn có trách nhiệm trong việc ⱪèm εm học.

Lòng tṓt trao ᵭi ᵭể ᵭṓi ʟấy ʟòng tṓt

Theo thời gian, Lưu Nguyên Nhất dần ʟớn ⱪhȏn và bước vào ⱪì thi ᵭại học. Năm ᵭó, cậu ᵭạt ᵭiểm sṓ xuất sắc và trúng tuyển vào ngành Tài chính của ĐH Chiḗt Giang. Đṓi mặt với ⱪhoản học phí ʟớn ᵭể chuẩn bị nhập học, cậu bé tỏ ra ʟo ʟắng. Bởi cậu hoàn toàn hiểu cuộc sṓng của cȏ Lưu chẳng dư dả ᵭể có thể nhanh chóng có ᵭủ sṓ tiḕn ᵭó.

Song người phụ nữ này ʟuȏn tỏ ra ʟạc quan. Để có ᵭủ tiḕn cho Lưu nhập học trên thành phṓ, cȏ ᵭã ra ngȃn hàng vay tiḕn, dẫu bản thȃn vẫn còn nợ nần chṑng chất.

Khȏng phụ cȏng của người chăm ʟo cho mình, trong suṓt 4 năm học ᵭại học, học ⱪỳ nào Lưu Nguyên Nhất cũng ᵭạt thành tích học tập xuất sắc và nhận ᵭược học bổng.

Cho ᵭḗn năm 2007, sau ⱪhi tṓt nghiệp, cậu tiḗp tục nhận ᵭược ʟời mời du học từ ĐH Cambridge, Anh với học bổng ʟên ᵭḗn 70%. Biḗt mình ⱪhȏng ᵭủ tài chính ᵭể ʟo sṓ tiḕn còn ʟại, Lưu ᵭã từ chṓi cơ hội. Tuy nhiên, ⱪhi biḗt chuyện, cȏ Lữ ᵭã ᵭộng viên cậu tiḗp tục con ᵭường học vấn. Cȏ sẽ vay tiḕn ngȃn hàng ᵭể ᵭóng 30% sṓ học phí còn ʟại.

Lại có ᵭược cơ hội học tập, Lưu Nguyên Nhất tiḗp tục chặng ᵭường 2 năm du học tại Anh. Trong những năm vẫn còn ᵭang ngṑi trên ghḗ nhà trường, cậu ᵭã bắt ᵭầu ⱪinh doanh cùng người bạn cùng ʟớp và thành ʟập cȏng ty.

Có thêm chút tiḕn, Lưu gửi vḕ ᵭể hỗ trợ cȏ Lữ cải thiện cuộc sṓng. Ban ᵭầu cȏ từ chṓi nhận ⱪhoản tiḕn này bởi hiểu rằng ở nước ngoài còn ᵭắt ᵭỏ và ⱪhó ⱪhăn hơn nhiḕu. Song hiểu ᵭược tấm ʟòng hiḗu thảo của cậu bé mình ᵭã chăm ʟo bao nhiêu năm nên người phụ nữ ᵭành nhận. Tuy nhiên, cȏ ⱪhȏng tiêu mà dự ᵭịnh sẽ gom góp ʟại ᵭể dùng chính sṓ tiḕn này ᵭể trả nợ ngȃn hàng.

Sau một thời gian, sṓ tiḕn cũng ʟớn dần, cȏ Lữ quyḗt ᵭịnh ᵭḗn gặp nhȃn viên ngȃn hàng ᵭể thanh toán ⱪhoản nợ năm xưa. Điḕu ⱪhȏng ngờ ʟà giao dịch cho biḗt sṓ tiḕn ᵭó ᵭã ᵭược trả hḗt bởi chính Lưu Nguyên Nhất. Hiện cȏ còn ᵭang ᵭược ᵭứng tên thừa hưởng một cuṓn sổ tiḗt ⱪiệm do chàng trai này ʟập nên.

Ở thời ᵭiểm nhận cưu mang cậu bé này, cȏ chẳng suy nghĩ gì vḕ việc sẽ nhận ᵭược ơn huệ gì. Song giờ ᵭȃy, ⱪhi thấy ᵭược những gì diễn ra, cȏ cảm thấy vȏ cùng ấm ʟòng.

Cân nhắc trước khi xem Video

*Bài viết không nhằm cổ xuý hay khuyến khích bất kỳ hành động tiêu cực nào, mà chỉ mang mục đích chia sẻ và lên án những hành vi sai trái.

Cân nhắc trước khi xem Video

*Bài viết không nhằm cổ xuý hay khuyến khích bất kỳ hành động tiêu cực nào, mà chỉ mang mục đích chia sẻ và lên án những hành vi sai trái.

Cân nhắc trước khi xem Video

*Bài viết không nhằm cổ xuý hay khuyến khích bất kỳ hành động tiêu cực nào, mà chỉ mang mục đích chia sẻ và lên án những hành vi sai trái. 

Sáng 12-12, Cục Cảnh sát giao thông (C08, Bộ Công an) ban hành kế hoạch nhằm siết chặt trật tự và đảm bảo an toàn giao thông phục vụ Đại hội đại biểu toàn quốc lần thứ XIV của Đảng, bầu cử đại biểu Quốc hội khóa XVI…

Theo C08, đợt cao điểm được triển khai trên phạm vi toàn quốc với yêu cầu chủ động nắm tình hình từ sớm, từ xa, dự báo đúng và xử lý kịp thời mọi nguy cơ mất an toàn giao thông, ùn tắc, tai nạn đặc biệt nghiêm trọng và các vụ việc gây rối trật tự công cộng.

Kế hoạch trên với mục tiêu không để xảy ra điểm nóng, bảo đảm tuyệt đối an toàn cho các sự kiện chính trị, kinh tế, văn hóa quan trọng diễn ra trong năm 2026.

Sáng 12-12, cảnh sát giao toàn quốc tổ chức lễ xuất quân thực hiện kế hoạch. Ảnh: C08 cung cấp
Lực lượng cảnh sát giao thông sẽ triển khai đồng bộ các giải pháp nghiệp vụ, kiềm chế tai nạn giao thông, hạn chế ùn tắc tại Hà Nội, TPHCM và các địa bàn trọng điểm; xử lý nghiêm các hành vi vi phạm như tụ tập, đua xe trái phép, lạng lách, đánh võng, chống người thi hành công vụ.

Cùng với đó, C08 yêu cầu toàn lực lượng chấp hành nghiêm quy trình công tác và điều lệnh công an nhân dân, ứng xử chuẩn mực, không để phát sinh mâu thuẫn nhỏ dẫn tới phức tạp, ảnh hưởng đến an ninh, an toàn của các sự kiện.

Trên tuyến đường bộ, các tổ công tác tập trung kiểm tra, xử lý các hành vi vi phạm là nguyên nhân trực tiếp gây tai nạn như sử dụng rượu bia và chất ma túy khi điều khiển phương tiện, chạy quá tốc độ, đi sai làn đường, chuyển hướng không có tín hiệu, điều khiển xe quá tải, quá khổ hoặc cơi nới thùng hàng.

Từ 10 giờ mùng 1 Tết Nguyên đán Bính Ngọ, cảnh sát giao thông toàn quốc đồng loạt kiểm tra nồng độ cồn.

Với tuyến đường thủy, C08 chỉ đạo siết chặt quản lý phương tiện, thuyền viên, điều kiện an toàn tại cảng, bến và các hoạt động vận chuyển hàng hóa, hành khách.

Một trong những nội dung quan trọng của đợt cao điểm là tổ chức tuần tra, kiểm soát liên tuyến trên toàn tuyến Quốc lộ 1A từ Lạng Sơn đến Cà Mau. C08 triển khai mô hình kết hợp hóa trang và công khai, tuần tra cơ động và kiểm soát cố định, bố trí lực lượng 24/24 giờ với 4 ca trực mỗi ngày.

Cùng với hoạt động tuần tra, C08 yêu cầu 100% tổ công tác sử dụng thiết bị kỹ thuật nghiệp vụ, gồm camera cầm tay và camera mini gắn trên người để ghi hình xuyên suốt quá trình kiểm tra, xử lý tại điểm kiểm soát hoặc tại trạm cảnh sát giao thông.

Trong khi đó, để bảo đảm giao thông thông suốt phục vụ Đại hội đại biểu toàn quốc lần thứ XIV của Đảng và các hoạt động dịp Tết Nguyên đán, lực lượng cảnh sát giao thông tại các địa phương được yêu cầu chủ động nắm chắc thông tin về lịch trình di chuyển của các đoàn đại biểu và lãnh đạo Đảng, Nhà nước; khảo sát kỹ các nút giao trọng điểm, khu vực lễ hội, điểm du lịch, những đoạn đường đèo dốc và vị trí có nguy cơ sạt lở cao.

Khi xảy ra ùn tắc, lực lượng phải triển khai phân luồng từ xa, phối hợp ứng trực cả ban đêm tại các điểm nguy hiểm, đồng thời sẵn sàng huy động lực lượng khi có yêu cầu tăng cường dẫn đoàn hoặc xử lý tình huống đột xuất.

https://www.sggp.org.vn/tu-10-gio-mung-1-tet-nguyen-dan-2026-canh-sat-giao-thong-dong-loat-kiem-tra-nong-do-con-post828282.html

Chiều hôm đó, vợ tôi đang gọt trái cây thì nghe tiếng gõ cửa.
Tôi mở ra – là vợ cũ, người đã ly hôn tôi ba năm.

Cô ấy ăn mặc thanh lịch, thần thái sang chảnh, tay cầm hộp quà và một phong bì. Cô cười rất nhẹ:

Anh sắp làm bố rồi, em mời anh và chị đến dự đám cưới của em.

Tôi hơi ngượng, nhưng chưa kịp phản ứng thì vợ tôi mừng rỡ như bắt được vàng:

Ôi trời, người văn minh là phải vậy! Mời vào, mời vào, uống nước!

Nhận thiệp xong, vợ tôi vui vẻ lật phong bì xem thử và mắt sáng rực:

Trời ơi! Một trăm triệu!

Cô ấy cất ngay vào túi áo trong, miệng hồ hởi:

Em yên tâm, vợ chồng chị đi chắc chắn! Còn chúc mừng em tìm được người tốt!

Vợ cũ tôi chỉ mỉm cười, ánh mắt sâu thẳm y như có điều gì muốn nói… rồi đứng dậy cáo từ.

Vừa ra đến cửa – một chiếc SUV tiền tỉ phanh lại
Cả xóm tò mò ghé mắt nhìn. Xe sang, biển đẹp, lớp sơn còn bóng loáng mùi mới.

Vợ tôi huých tay tôi:

Ghê thật, ly hôn cái mà đổi đời luôn!

Cửa xe mở…

Vợ cũ đứng một bên, hơi cúi đầu.

Vợ tôi tưởng đó là chồng sắp cưới của cô ấy, còn líu lo:

Chúc mừng hai em hạnh phúc!

Nhưng người bước xuống lại khiến tôi lịm người – còn vợ tôi thì xanh mặt.

Người đàn ông bước xuống chính là… Sếp tổng của tôi
Ông Tổng – người mà tôi còn quỳ xuống đã không dám xin nghỉ quá 3 ngày.
Người mà vợ tôi nhiều lần ca thán:

Thằng đó mà lên nhậm chức nữa là anh suốt đời chỉ là thằng nhân viên quèn!

Ông ta mỉm cười, chìa tay ra với tôi:

Lâu rồi không gặp. Hẹn gặp lại… trong lễ cưới.

Rồi ông ta quay sang nắm tay vợ cũ tôi rất tự nhiên, bảo:

Lên xe thôi em, còn phải qua trung tâm hội nghị xem sảnh.

Vợ tôi bắt đầu run – vì hiểu luôn một chuyện
Cô ấy nhìn tôi, mặt trắng bệch:

Sao lại là… sếp của anh?

Tôi im lặng, vì trong đầu cũng chấn động:

Nghĩ lại đúng là thời gian ly hôn… cũng trùng lúc vợ cũ tôi nghỉ việc “đột ngột”.

Twist lớn nhất – lý do của phong bì 100 triệu
Xe đi rồi, vợ tôi hít mạnh một hơi, rồi nói như để tự trấn:

Nói gì thì cũng có tiền! Người ta tử tế như vậy là đáng nể!

Tôi đang định gật đầu thì điện thoại báo tin nhắn.
Là vợ cũ, đúng 10 chữ:

“100 triệu là trả nợ… anh biết nợ gì.”

Tôi đọc xong tim như bị bóp chặt.

Vợ tôi giật điện thoại xem và… xụng rời người, không thốt nổi.

Bởi ba năm trước, khi tôi thất nghiệp và mẹ tôi nằm viện, chính vợ hiện tại đã ép tôi:

Bán xe cưới, mượn họ hàng, vay cho bằng được 100 triệu!

Nhưng lúc ấy vợ cũ âm thầm mua thuốc, tự trả một nửa viện phí mà tôi không hay biết.

Còn vợ tôi khi đó thì…

Tiền vay thì bắt tôi trả

Còn kha khá số tiền “mượn chữa cho mẹ” thì cô ấy cầm đi… làm vòng vàng riêng

Vợ cũ mới là người giúp âm thầm.
Giờ cô ấy trả về:

“Anh không còn nợ em gì nữa.”

Kết thúc – đau nhất là người còn sống
Tối ấy, vợ tôi đóng cửa phòng khóc, còn tôi ngồi ngoài sân thẫn thờ.

Không phải vì vợ cũ cưới người thành đạt.

Mà vì tới lúc này tôi mới hiểu:

Người đã từng yêu mình, yêu đến mức lặng lẽ trả phần tiền không tên, vẫn giữ lòng tử tế đến phút cuối.

Còn người đang nằm cùng giường lại chỉ quan tâm duy nhất một thứ: tiền rơi về phía ai.

Điều đau nhất là:

Đến khi tiễn vợ cũ đi lấy chồng, tôi mới nhìn rõ cuộc hôn nhân mình đang sống.

Bố tôi khuyên tôi: “Trước khi kết hôn phải chừa cho mình một đường lui.” Nghe lời ông, tôi đem 3 tỷ tiền hồi môn và căn nhà đi Công chứng, chồng tôi hoàn toàn không hề hay biết. Cho đến khi em chồng cần mua nhà, chồng tôi không suy nghĩ nhiều, liền dù ng tài khoản của tôi để chuyển tiền.Ngay khoảnh khắc anh ta bấm nút chuyển khoản thì ch/ết lặng….

Bố tôi từng nói: “Trước khi kết hôn phải chừa cho mình một đường lui.” Lúc ấy, tôi còn trẻ và nghĩ ba quá đa nghi. Nhưng khi ngày cưới đến gần, ông lại ngồi xuống bên mép giường, giọng trầm ấm nhưng cương quyết:

“Con thương người ta thì ba mừng. Nhưng cuộc sống sau này, ai mà biết được. Hãy giữ lại cho mình chút gì đó.”

Tôi đã nghe lời. Tôi đem toàn bộ 3 tỷ tiền hồi môn mà ba mẹ cho, cùng căn nhà nhỏ ông bà ngoại để lại, đi công chứng đứng tên riêng. Giấy tờ cất kỹ trong két sắt, chồng tôi hoàn toàn không biết. Tôi làm điều đó không phải vì không tin anh, mà vì tin lời ba: “Giữ cho mình quyền tự chủ không có nghĩa con không yêu.”
Sau cưới, cuộc sống của chúng tôi diễn ra êm đềm. Chồng tôi làm quản lý cho một công ty xây dựng, thu nhập ổn định. Tôi mở một cửa hàng kinh doanh nhỏ. Chúng tôi dùng chung tài khoản tiết kiệm, nhưng tôi vẫn giữ tài khoản riêng từ trước hôn nhân – nơi tôi để lại khoản hồi môn ấy.

Đáng ra mọi thứ sẽ cứ như vậy.

Cho đến một ngày, em chồng gọi điện khóc lóc.

“Anh ơi, bên bán căn hộ họ muốn em đặt cọc gấp. Nếu không người ta bán cho người khác mất!”

Tôi nghe mà thoáng lo. Em chồng còn trẻ, mới đi làm vài năm, tiền để dành chẳng được bao nhiêu. Nhưng điều khiến tôi bất ngờ không phải chuyện đó, mà là hành động của chồng tôi sau cuộc gọi.

Anh quay sang tôi, giọng chắc nịch:

“Anh dùng tạm tiền trong tài khoản chung của tụi mình cho nó đặt cọc. Xong ổn định rồi nó trả lại.”

Tôi giật mình:

“Nhưng tài khoản chung đâu có đủ?”

Anh chỉ cười:

“Anh biết nơi cần lấy.”

Tôi chưa kịp phản ứng thì anh đã mở ứng dụng ngân hàng. Tôi đứng chết lặng khi thấy anh chọn đúng tài khoản riêng của tôi – tài khoản mà tôi chưa từng mở ra trước mặt anh.

Khoảnh khắc anh đưa ngón tay đến nút “Xác nhận”, tôi như bị ai bóp nghẹn cổ.

Làm sao anh biết được mã truy cập?

Làm sao anh biết tài khoản đó tồn tại?

Và tại sao anh tự nhiên cho rằng có quyền sử dụng tiền riêng của tôi?

Ngón tay anh chạm vào màn hình.

Màn hình xoay một vòng… rồi hiện lên thông báo “Giao dịch thất bại – Tài khoản bị khóa tạm thời”.
Anh chết sững.

Tôi cũng chết sững.

“Em… em khóa tài khoản này khi nào vậy?” – anh lắp bắp.

Tôi nhìn anh, tay run lên, tim đập loạn.

Đó là giây phút tôi biết: Đường lui mà ba bắt tôi chuẩn bị… sắp trở thành thứ duy nhất tôi có thể dựa vào…

…Tôi hít một hơi thật sâu, bình tĩnh đến lạ.

“Không phải em khóa, mà là… anh không có quyền,” tôi nói chậm rãi.

Anh nhìn tôi, mắt mở to, như thể lần đầu tiên nhìn thấy người vợ chung gối hơn hai năm nay.

“Tiền đó… không phải tiền chung?” – giọng anh khàn đi.

Tôi gật đầu.
“Là hồi môn ba mẹ cho em trước hôn nhân. Căn nhà cũng vậy. Tất cả đều đứng tên riêng em. Pháp luật ghi rõ.”

Không khí trong phòng đặc quánh.
Điện thoại trên tay anh trượt xuống ghế sofa, phát ra tiếng cạch khô khốc.

“Nhưng… vợ chồng mà,” anh cố vớt vát, “giúp em gái anh một chút thì có sao…”Tôi nhìn anh rất lâu. Không giận dữ. Không gào khóc. Chỉ thấy một nỗi buồn lạnh lẽo lan dần.

“Anh giúp em gái anh bằng tiền của anh thì không sao. Nhưng anh lấy tiền của em, lại không hỏi một câu… thì đó không còn là giúp, mà là coi đó là điều hiển nhiên.”

Anh im lặng.
Sự im lặng nặng nề đến mức tôi nghe rõ cả tiếng thở của chính mình.

Tôi đứng dậy, mở két sắt, lấy ra tập hồ sơ đã chuẩn bị sẵn từ rất lâu.
Những tờ giấy công chứng trắng đen nằm gọn trong tay tôi – bình thản như thể chưa từng đợi khoảnh khắc này.

“Em không định đưa ra hôm nay,” tôi nói, “nhưng có lẽ đến lúc anh nên biết.”

Anh cầm lấy, đọc từng dòng.
Mặt anh tái dần.

“Vậy… từ đầu đến giờ… anh chưa từng chạm được vào thứ gì của em?”

Tôi mỉm cười. Một nụ cười buồn.

“Không. Nhưng anh vừa chạm vào ranh giới cuối cùng.”

Tối đó, em chồng không có tiền đặt cọc.
Còn chồng tôi lần đầu tiên hiểu ra một điều:
Lấy được lòng tin của vợ không đồng nghĩa với việc sở hữu mọi thứ của cô ấy.

Một tuần sau, tôi chuyển ra khỏi nhà, mang theo đúng những gì thuộc về mình.
Không ầm ĩ. Không tranh chấp. Không nước mắt.

Bố gọi điện, chỉ nói một câu:
“Ba mừng vì con đã không phải đánh đổi cả đời mình để học bài học đó.”

Tôi nhìn lại căn nhà lần cuối, lòng nhẹ đến lạ.

Hóa ra, đường lui mà ba nói…
không phải để bỏ chạy.

Mà là để đứng thẳng, bước đi, và không bao giờ phải van xin ai cho mình quyền được tôn trọng.

1. MƯỜI NĂM TRONG CĂN NHÀ NHỎ

Tôi tên Hằng, 34 tuổi, làm công nhân may ở Bắc Ninh.
Chồng tôi – Tuấn – chạy xe công nghệ, thu nhập thất thường.

Nhà có ba người: vợ chồng tôi và bố chồng – ông Lương, 78 tuổi, thương binh cụt một chân, lại bị suy thận nhẹ. Cuộc sống chật vật, nhưng tôi luôn cố gắng chăm ông đầy đủ.

Mười năm.
Mười năm tôi tắm rửa, giặt giũ, thay bỉm, nấu ăn cho ông.

Ông ít nói, khô khan, lại có phần khó tính.

Nhiều lần Tuấn bảo:

— Bố ngoài trợ cấp thương binh với lương hưu ra có gì đâu. Vợ chồng mình nghèo rớt mùng tơi thế này còn lo nổi à?

Tôi im lặng. Không phải vì muốn được tiếng hiếu thảo.
Mà vì… tôi thấy ông Lương cô đơn lắm.

Cụ bà mất sớm. Tuấn là con duy nhất. Nếu mình không chăm, ai sẽ chăm?

Nhà nghèo, nhưng tấm lòng người thì không thể nghèo theo.

---

2. ÔNG MẤT – LỜI DẶN CUỐI CHỈ LÀ MỘT PHONG BÌ 3 TRIỆU

Một sáng tháng Bảy, ông Lương qua đời sau cơn khó thở đột ngột.

Tang lễ đơn sơ trong sân nhà lợp mái tôn.
Người đến viếng ai cũng thở dài:

— Ông Lương khổ cả đời.

Tôi đứng trước bàn thờ ông, nước mắt rơi không ngừng.

Khi dọn lại tủ áo của bố chồng, tôi tìm thấy một phong bì cũ.
Bên trong có đúng 3 triệu và mảnh giấy ghi:

“Cho con Hằng, mua cái khăn tắm mới. Mấy cái cũ rách hết rồi.”

Tôi bật khóc nức nở.

Tuấn nhìn tôi, nói kiểu bất lực:

— Bố sống cả đời, chết đi để lại đúng 3 triệu… Hằng, khổ em quá…

Tôi không trách. Người nghèo thì có gì để lại?

Ngày ông mất, chỉ điều ấy thôi cũng đủ để tôi thương ông đến quặn lòng.

Tôi gói 3 triệu vào ví, coi như kỷ vật.

---

3. GIẤY HẸN NGÂN HÀNG – BẮT ĐẦU CỦA CHUYỆN LẠ

Một tuần sau, xã thông báo gia đình cần đến ngân hàng để xác nhận tài khoản lương hưu của ông, làm thủ tục dừng chi trả.

Tôi đi thay chồng, mang theo CMND và giấy chứng tử của ông Lương.

Phòng giao dịch nhỏ, mùi máy lạnh hơi lạnh.
Tôi lấy số, chờ đến lượt.

Đến quầy, cô nhân viên khoảng 27–28 tuổi, đeo bảng tên Trang, hỏi nhẹ nhàng:

— Chị là người nhà ông Lương ạ?

— Vâng, bố chồng tôi mất tuần trước.

Cô gật đầu, nhập dữ liệu vào máy.

Nhưng chỉ vài giây sau, mặt cô đột nhiên cứng đờ.
Tay cô khựng lại giữa bàn phím.

— Chị… đợi em một chút. Em kiểm tra lại…

Tôi thấy cô quay sang ghé tai đồng nghiệp nói nhỏ gì đó.
Rồi hai người cùng nhìn màn hình, mặt đầy ngạc nhiên.

Tim tôi đập thình thịch:
“Hay là… ông còn nợ gì? Hay có khoản vay?”

Tôi lắp bắp:

— Có… có vấn đề gì không em?

Cô Trang hít mạnh một hơi, quay lại nhìn tôi:

— Chị… có biết ông Lương đứng tên cùng chị một tài khoản tích lũy khóa 10 năm không ạ?

Tôi chết lặng:

— Tài… tài khoản gì cơ?

— Một khoản tiết kiệm đặc biệt. Chỉ được mở khi người gửi yêu cầu lập “tài khoản ghép thụ hưởng”, người thụ hưởng là người thứ hai… Ở đây là chị.

Tôi bủn rủn cả chân:

— Tôi… tôi không biết gì cả.

Cô Trang nhẹ giọng:

— Số tiền… khá lớn. Em xin phép in sao kê cho chị xem.

Tôi run đến mức nắm chặt tay áo.

---

4. CÔ NHÂN VIÊN ĐẨY TỜ GIẤY RA – TÔI KHÔNG TIN VÀO MẮT MÌNH

Máy in chạy rè rè.
Cô Trang đẩy tờ giấy đến trước mặt tôi.

Dòng cuối cùng ghi rõ:

Số dư: 413.262.000 VNĐ

Tôi nghẹn họng, tưởng mình nhìn nhầm.

— Bốn trăm… hơn bốn trăm triệu? Không… không thể nào! Nhà tôi nghèo lắm mà!

Cô Trang nhìn tôi, giọng đầy cảm xúc:

— Em biết. Nên… khi kiểm tra hồ sơ em và chị đồng nghiệp mới sững sờ.
— Tài khoản này được mở cách đây đúng 10 năm.
— Hằng tháng ông đều nộp vài trăm nghìn đến hơn một triệu… đều đặn suốt 10 năm không thiếu một tháng nào.

Mùi nước mắt cay nơi sống mũi khiến tôi choáng váng.

10 năm…

Đúng bằng thời gian tôi về làm dâu.
Đúng bằng thời gian tôi chăm ông.

Cô Trang nói tiếp:

— Ghi chú trong hồ sơ… ông viết là:

“Tiền dành cho con dâu Hằng. Nó chăm tôi như con ruột. Sau này tôi mất, số tiền này cho nó làm vốn.”

Tôi ôm miệng, bật khóc ngay giữa quầy giao dịch.

Hai nhân viên khác nhìn tôi, ai nấy đều bùi ngùi.

---

5. MẢNH GHÉP CUỐI CÙNG – SỰ THẬT ẨN SAU NHỮNG ĐỒNG TIỀN NHẶT ĐƯỢC

Tôi nhớ lại nhiều lần thấy ông Lương lặng lẽ ngồi phân loại lon bia, chai nước nhựa trong sân.

Tôi từng bảo:

— Bố để con bán ve chai cho!

Ông chỉ khoát tay:

— Bố làm cho đỡ mỏi người.

Tôi còn nhớ ông hay cẩn thận gấp mấy tờ tiền lẻ nhặt được, nhét vào hộp gỗ cũ. Tôi nghĩ ông giữ để đóng tiền thuốc.

Nào ngờ…

Hóa ra ông dành dụm từng đồng ấy cho tôi.

Cô Trang đưa thêm một túi hồ sơ:

— Đây là giấy ông viết khi lập tài khoản.
— Ông nói nếu ông mất trước khi đáo hạn thì ngân hàng liên hệ chị.

Tôi mở ra.

Trong đó có một lá thư viết tay, chữ run run, chắc lúc viết ông đã rất yếu:

“Hằng,
Mười năm nay con chăm bố, không nề hà việc gì.
Bố biết vợ chồng con nghèo, mà lòng con thì giàu.
Bố không có nhiều, chỉ dành dụm được từng này.
Không phải để trả ơn.
Mà để con có khởi đầu mới, nhẹ gánh đời.
Nếu bố không kịp nói khi còn sống… thì đọc lá thư này, coi như bố gửi con cái ôm cuối cùng.”

Tôi ôm lá thư vào ngực, nước mắt rơi như mưa.

---

6. TRỞ VỀ NHÀ – HAI VỢ CHỒNG ÔM NHAU KHÓC

Tuấn nghe tôi kể, anh chết lặng.
Anh ngồi phịch xuống giường:

— Bố… bố làm vậy… vì em sao Hằng?

Tôi gạt nước mắt:

— Vì chúng ta. Vì gia đình này.

Tuấn ôm mặt, nghẹn ngào:

— Anh… anh thấy mình bất hiếu quá…
— Anh tưởng bố không thương mình. Hóa ra bố thương nhiều đến vậy…

Tôi đặt lá thư của bố lên bàn thờ.
Nén nhang cháy, khói uốn lên như nụ cười hiền của ông.

---

7. SAU 10 NĂM – ÔNG VẪN Ở ĐÂY

Với số tiền bố để lại, vợ chồng tôi sửa lại căn nhà cũ, mở thêm một cửa hàng nhỏ buôn bán lặt vặt.

Tôi treo trong tủ kính bức ảnh ông.
Ngày nào đi ngang tôi cũng cúi đầu:

— Con nhớ bố.

Món quà 400 triệu ấy không chỉ là tiền.
Đó là một đời tận tụy, im lặng và thương yêu của ông dành cho người con dâu mà ông coi như con ruột.

Ông ra đi, chỉ để lại 3 triệu trong phong bì…
Nhưng cũng để lại cho tôi một thứ còn giá trị hơn cả trăm lần tiền bạc:

Tấm lòng của một người cha.

Đêm 28 Tết, căn hộ chung cư cao cấp của vợ chồng Phương và Nam chìm trong bầu không khí đặc quánh sự tính toán. Phương vừa trở về nhà với nụ cười rạng rỡ, cô thông báo tin vui sau gần 10 năm cống hiến không mệt mỏi: Khoản thưởng Tết đột xuất cho vị trí Trưởng phòng kinh doanh xuất sắc là 600 triệu đồng.

Nhưng nụ cười của Phương vụt tắt ngay khi nhìn thấy ánh mắt sáng quắc lên của Nam. Anh ta không ôm vợ chúc mừng, không hỏi cô có mệt không sau một năm lăn lộn trên thương trường. Nam đặt chén trà xuống bàn, giọng nói ra lệnh như thể số tiền đó vốn dĩ là của anh ta: “Anh vừa thấy nhân viên phòng em khoe sếp năm nay được thưởng Tết 600 triệu trên Face.book. Thế thì tốt quá! Vừa hay thằng Hoàng đang muốn làm lại cuộc đời. Sáng mai em rút tiền ra, anh đưa nó đi xem con xe Mazda. Mua cho nó cái ô tô để nó tu chí làm ăn, chạy dịch vụ cũng được, chứ để nó lông bông mãi bố mẹ ở quê lo lắng không ngủ được.”

Phương sững sờ, cô nhìn chồng như nhìn một người xa lạ. Hoàng – cậu em chồng 27 tuổi, lười biếng, c/ờ b/ạc và đã không dưới ba lần chồng bắt Phương phải bỏ tiền túi ra trả nợ đậy cho em trai anh: “Anh nói cái gì cơ? 600 triệu này là mồ hôi nước mắt, là những đêm em thức trắng làm báo cáo, là những chuyến công tác dài ngày bỏ bê cả bản thân. Em định dùng tiền này để trả nốt khoản nợ ngân hàng cho căn nhà này và gửi biếu bố mẹ đôi bên một ít. Anh muốn mua xe cho em trai anh thì cả nhà anh tự gom tiền mà mua, đừng đụng vào tiền của em!”

Câu trả lời của Phương như mồi lửa ném vào kho xăng. Nam đứng bật dậy, gương mặt đỏ gay vì tự ái và tham vọng hụt hẫng. Anh ta gào lên: “Cô nói cái gì? Cả nhà tôi? Cô về làm dâu nhà này thì tiền của cô là tiền của nhà này. Cô có học mà sống ích kỷ, coi thường gia đình chồng thế à? Thằng Hoàng là em ruột tôi, nó khổ thì cô cũng nhục mặt ra chứ báu gì!”

“Em không ích kỷ, em chỉ công bằng. Em không có nghĩa vụ phải nuôi một kẻ lười lao động bằng xương máu của mình!” – Phương kiên quyết.

“Chát!”

Một cái tát cháy má giáng xuống khiến Phương ngã nhào xuống ghế sofa. Nam thở hồng hộc, túm lấy cổ áo vợ, đẩy cô ra phía cửa: “Loại vợ mất dạy, không coi trọng nhà chồng thì không xứng đáng ở trong căn nhà này. Đi! Đi ngay trong đêm nay cho tôi. Để xem không có cái mác con dâu nhà này, cô còn vênh váo được với ai!”

Cánh cửa sập mạnh. Phương đứng giữa hành lang lạnh lẽo, quần áo xộc xệch, trong tay chỉ kịp cầm theo chiếc điện thoại. Cô không khóc. Nỗi đau thể xác không thấm thía gì so với sự ghê tởm dành cho người đàn ông cô từng gọi là chồng.

Nam quay vào nhà, hậm hực ngồi xuống ghế. Anh ta nghĩ bụng, chỉ cần đuổi Phương đi vài ngày cho cô “biết lễ độ”, 30 Tết kiểu gì cũng phải mò về đây xin lỗi và nộp tiền ra thôi, láo nháo anh cho mất Tết. Anh ta với tay lấy điện thoại, định gọi cho em trai báo tin vui về chiếc xe thì màn hình hiện lên cuộc gọi từ Bố Vợ.

Nam hắng giọng, cố tỏ ra lịch sự: “Alô, con nghe đây bố…”. Giọng ông Bình – bố của Phương, vốn là một doanh nhân có tiếng đã nghỉ hưu – vang lên trầm đặng nhưng lạnh đến thấu xương: “Nam à, tôi vừa nghe Phương nói mọi chuyện rồi. Anh tát con gái tôi và đuổi nó ra khỏi nhà vì 600 triệu tiền thưởng của nó sao?”

Nam lúng túng: “Bố… bố nghe con giải thích, tại cô ấy quá quắt, coi thường nhà nội…”. “Thôi đủ rồi!” – Ông Bình ngắt lời, giọng đanh thép – “Anh có lẽ đã quên một điều quan trọng. Căn chung cư cao cấp mà anh đang ngồi, chiếc xe Camry mà anh đang đi hằng ngày, và cả cái vị trí Phó phòng ở công ty xây dựng hiện tại của anh… tất cả đều là do tôi đứng sau sắp xếp và chi trả.”

Tim Nam hẫng một nhịp. Ông Bình tiếp tục:

“Sáng mai, luật sư của tôi sẽ gửi thông báo thu hồi căn nhà. Hợp đồng cho mượn nhà đứng tên tôi đã hết hạn. Chiếc xe anh đi cũng là tài sản đứng tên công ty tôi, tôi sẽ cho người thu hồi ngay trong đêm nay. Còn về công việc… tôi vừa gọi điện cho Giám đốc bên anh, một kẻ có nhân cách tồi tệ, đánh vợ đuổi vợ thì không xứng đáng đại diện cho bộ mặt công ty đó đâu.”

Nam đứng chết lặng, chiếc điện thoại suýt rơi khỏi tay. Anh ta định mở miệng van xin nhưng đầu dây bên kia đã chỉ còn những tiếng “tút tút” vô hồn. Chưa đầy 30 phút sau, bảo vệ tòa nhà cùng hai người đàn ông lạ mặt gõ cửa. Họ yêu cầu anh ta bàn giao chìa khóa xe và thông báo anh có 12 giờ để dọn đồ đạc cá nhân ra khỏi căn hộ. Nam nhìn quanh căn nhà lộng lẫy, giờ đây mọi thứ bỗng trở nên xa lạ và đáng sợ.

Anh ta chạy xuống sảnh, hy vọng tìm thấy Phương để quỳ xuống xin lỗi. Nhưng trước mắt anh ta chỉ là chiếc xe sang trọng đang được tài xế của ông Bình lái đi, và Phương đang ngồi trong đó, gương mặt bình thản nhìn thẳng về phía trước, không một lần ngoảnh lại.

Đêm 28 Tết, Nam đứng bơ vơ giữa đường phố tấp nập. Trong túi anh ta không còn tiền, công việc mất, nhà cửa mất. Anh ta chợt nhận ra, 600 triệu của Phương vốn dĩ chẳng là gì so với những gì anh ta vừa đánh mất. Sự tham lam và thói gia trưởng đã biến anh ta từ một “quý ông” thành kẻ trắng tay chỉ trong một cú điện thoại.

Cái Tết năm ấy, em trai anh ta không có ô tô, còn anh ta thì chính thức bắt đầu hành trình trả giá cho sự bội bạc của mình trong sự ghẻ lạnh của tất cả mọi người.