Danh mục: Chưa phân loại

Từ ngày anh trai tôi đổ bệnh, gia đình tôi khốn đốn đối mặt với nhiều khó khăn. Vì anh trai tôi từng là trụ cột gia đình. Cả nhà tôi gom hết tiền bạc để chạy chữa cho anh trai. Nhưng đổi lại chỉ là cái lắc đầu của bác sĩ, anh trai tôi không qua khỏi kiếp nạn lớn này.

Suốt những tháng ngày cuối đời của anh trai, chị dâu tôi một tay chăm sóc. Thấy chị hết lòng với chồng bệnh tật, một thân một mình không con cái, tôi thương chị lắm. Sau khi chồng qua đời, chị dâu tôi không ra ở riêng hay về nhà mẹ đẻ mà ở cùng mẹ chồng. Chị dâu sống tình cảm, hòa thuận với mẹ tôi khiến tôi thấy càng quý mến chị hơn.

Vậy mà cách đây không lâu tôi ngỡ ngàng khi nghe điện thoại của mẹ mình. Tôi nghe mẹ nghẹn ngào nói trong điện thoại, đời thuở nào mà chồng qua đời chưa được 3 tháng mà vợ đã đi bước nữa. Chị dâu nào có phải người như thế. Tôi chỉ ậm ừ đáp lại mẹ rồi cúp máy.

Ngày trước tôi thương chị dâu bao nhiêu thì giờ tôi thấy giận chị bấy nhiêu. Tôi từng thương nể chị là người phụ nữ sống kiên cường, tình nghĩa. Vậy mà giờ chị lại khiến tôi và mẹ thất vọng. Tôi muốn gặp chị nói cho ra lẽ nên đến thẳng nơi chị làm việc. Trước mặt những người đồng nghiệp làm cùng chị, tôi không nể nang gì mà nói hết chuyện chị dâu tái giá khi mộ chồng cũ chưa xanh cỏ. Ai nấy đều nhìn chị bằng cặp mắt ái ngại, còn chị thì ôm mặt khóc nức nở, kéo tôi ra ngoài nói chuyện.

Ảnh minh họa: Internet
Cuối cùng, chị dâu đành nói hết mọi chuyện:

“Anh Luân mấy năm trước có mượn một món nợ mấy trăm triệu nhưng không để cho em và mẹ biết. Khi anh ấy ngã bệnh, tiền bạc cạn kiệt theo. Chị gom hết bạc tiền trong nhà để chạy chữa cho anh ấy, sổ đỏ cũng mang đi cầm. Khoản nợ kia càng không thể trả được. Hết đường xoay sở nên chị mới nghe theo người ta đi lấy chồng để có của hồi môn đem về trả nợ, chuộc lại sổ đỏ cho nhà mình. Chị làm sao để mẹ già cả sống cảnh ở thuê, nợ nần được”.

Tôi ngỡ ngàng khi nghe lời giải thích từ chị dâu. Tôi không còn tức giận nữa, chỉ thấy thương cảm cho chị. Đến khi biết chị lấy ông chồng đã gần 70 tuổi, tôi càng muốn khóc. Tôi đưa cho chị 50 triệu, nói là tiền tôi dành dụm được, dù ít ỏi nhưng cũng muốn giúp chị trả nợ. Tôi càng không muốn chị đi lấy chồng già để trả nợ cho anh trai mình. Giờ tôi phải làm sao đây?

Nhà thông gia của Hạnh nằm lọt thỏm giữa cánh đồng ven làng. Con đường đất dẫn vào nhà mùa nắng thì bụi mù, mùa mưa lầy lội. Hôm nay là ngày đón dâu, vậy mà ngay từ sáng sớm, Hạnh đã thấy lòng mình bất an. Cô đang mang thai tháng thứ năm, bụng đã lộ rõ dưới lớp áo dài cưới. Mẹ cô dặn đi dặn lại: “Ráng nhẫn nhịn con ạ, chuyện gì cũng qua.” Hạnh gật đầu, nhưng tim cứ đập thình thịch.

Đoàn nhà trai đến trễ gần một tiếng. Không phải vì kẹt đường, mà vì… mẹ chồng tương lai không chịu vào nhà. Bà đứng ngoài đường lớn, khoanh tay, mặt lạnh tanh. Khi thấy bố Hạnh bước ra mời, bà chỉ tay về phía căn nhà lợp tôn cũ kỹ giữa đồng, giọng đầy khinh miệt:
“Nhà cửa thế này bẩn thỉu, hôi hám, tôi vào sao nổi? Ông dẫn con gái ông ra đây.”

Bố Hạnh sững người. Ông đã ngoài sáu mươi, lưng còng vì mấy chục năm cày cấy. Ông nhìn về phía nhà, nơi con gái đang ngồi chờ trong bộ áo dài đỏ, rồi quay lại nhìn bà thông gia. Ông nuốt nước bọt, cố nhẫn nhịn:
“Dạ… hôm nay là ngày vui, mong bà thông cảm. Cháu nó cũng đang mang thai, để tôi dắt cháu ra.”

Hạnh được mẹ dìu ra. Từng bước chân nặng nề trên con đường đất khiến cô tủi thân đến nghẹn cổ. Cô nhìn thấy mẹ chồng tương lai đang săm soi mình từ đầu đến chân, ánh mắt không giấu nổi sự khó chịu khi nhìn cái bụng bầu.

Nghi lễ chưa kịp bắt đầu thì bà đã buông một câu khiến không khí đông cứng:
“Con gái ông chửa trước thế này, nhà tôi đã phải nhịn rồi. Nhưng nói trước, về làm dâu thì nhớ liệu mà biết thân biết phận, đừng có mong được coi như người bình thường.”

Câu nói như một cái tát thẳng vào mặt Hạnh. Cô đứng chết lặng vài giây, rồi bất ngờ ngẩng đầu lên. Ánh mắt cô không còn là sự cam chịu như mọi người vẫn nghĩ.

“Cháu xin phép,” Hạnh nói chậm rãi nhưng rõ ràng, “cháu hủy hôn.”

Tiếng xì xào nổi lên. Mẹ Hạnh òa khóc, bố cô tái mặt. Còn bà mẹ chồng thì tròn mắt, không tin nổi vào tai mình. Hạnh tháo chiếc khăn voan, cúi đầu chào bố mẹ, rồi quay lưng bước về phía nhà.

Không ai ngờ, câu nói khinh rẻ ấy lại là giọt nước tràn ly, mở ra một chuỗi biến cố mà không ai trong đoàn nhà trai có thể lường trước…

Khi Hạnh quay lưng bỏ đi, cả đoàn nhà trai rơi vào hỗn loạn. Chú rể Tuấn đứng chết trân giữa đường, tay run run. Anh không ngờ Hạnh lại dám làm điều đó, nhất là khi cô đang mang thai con của anh. Tuấn chạy theo, gọi với:
“Hạnh, em bình tĩnh đã, có gì từ từ nói!”

Nhưng Hạnh không quay đầu lại. Cô bước nhanh, nước mắt chảy dài, vừa đau vừa uất. Bao nhiêu tháng qua, cô đã cố gắng chịu đựng ánh nhìn soi mói của họ hàng nhà Tuấn, những lời bóng gió về cái thai “chưa cưới đã chửa”. Cô tự nhủ chỉ cần lấy chồng, mọi thứ sẽ ổn. Nhưng hôm nay, khi mẹ anh công khai coi thường bố mẹ cô, Hạnh hiểu rằng nếu bước chân vào gia đình ấy, cả đời cô sẽ không ngẩng đầu lên nổi.

Trong nhà, bố Hạnh ngồi phịch xuống ghế, hai tay ôm đầu. Ông thấy mình bất lực vì không bảo vệ được con. Mẹ Hạnh vừa khóc vừa trách:
“Sao con dại thế hả Hạnh? Đám cưới đã đến nơi rồi…”

Hạnh quỳ xuống trước mặt bố mẹ:
“Con xin lỗi. Nhưng con không thể để bố bị sỉ nhục như vậy. Con thà làm mẹ đơn thân còn hơn sống kiếp dâu bị khinh rẻ.”

Tuấn lúc này cũng vào đến nhà. Anh quỳ xuống, giọng run rẩy:
“Bác trai, bác gái, cháu xin lỗi. Cháu không biết mẹ cháu sẽ nói như vậy. Cháu thương Hạnh thật lòng, xin bác cho cháu cơ hội.”

Bố Hạnh nhìn Tuấn, ánh mắt vừa thương vừa giận:
“Nếu cậu thương con tôi, sao để mẹ cậu đối xử như thế?”

Tuấn cúi đầu, không trả lời được. Sự thật là từ đầu, anh đã biết mẹ mình không thích Hạnh. Bà luôn cho rằng nhà Hạnh nghèo, lại có bầu trước cưới là “mất nết”. Tuấn đã nhiều lần cãi mẹ, nhưng rồi lại thỏa hiệp, hy vọng sau cưới mọi chuyện sẽ khác.

Bên ngoài, mẹ Tuấn cũng bước vào, nhưng không phải để xin lỗi. Bà nhìn quanh căn nhà đơn sơ, nhăn mặt:
“Thôi chuyện đến nước này rồi, tôi nói thẳng. Nhà tôi không thiếu con dâu. Nếu Hạnh không muốn cưới, coi như hết. Cái thai… thì tùy hai đứa tự giải quyết.”

Câu nói đó như nhát dao cuối cùng. Hạnh đứng bật dậy:
“Bà yên tâm. Con tôi, tôi tự nuôi. Không cần nhà bà nhận.”

Tuấn hoảng hốt:
“Hạnh, em đừng nói vậy. Con là con anh mà!”

“Anh đã bảo vệ được mẹ con em chưa?” Hạnh hỏi lại, giọng bình tĩnh đến lạnh lùng.

Sự im lặng bao trùm. Tuấn hiểu rằng, chính sự nhu nhược của anh đã đẩy mọi chuyện đến đây. Anh xin Hạnh cho anh thời gian để thuyết phục mẹ, để chứng minh anh có thể làm chỗ dựa. Nhưng Hạnh lắc đầu. Cô không còn niềm tin.

Đám cưới tan vỡ ngay trong ngày. Tin tức lan nhanh khắp làng. Người thương Hạnh, kẻ lại xì xào. Nhưng ít ai biết rằng, quyết định của Hạnh không chỉ là bốc đồng, mà là sự lựa chọn để giữ lại lòng tự trọng cuối cùng cho bản thân và gia đình…

Những ngày sau đó, Hạnh sống trong chuỗi ngày đầy áp lực. Bụng bầu ngày một lớn, còn miệng đời thì không ngừng dậy sóng. Có người khen cô cứng cỏi, nhưng cũng không ít người bảo cô “dại”, “đang yên đang lành lại bỏ chồng”. Hạnh nghe hết, nhưng không thanh minh. Cô chỉ lặng lẽ phụ mẹ việc nhà, rồi nhận thêm may vá để kiếm tiền.

Tuấn nhiều lần tìm đến. Anh gầy đi trông thấy, ánh mắt lúc nào cũng thâm quầng. Anh kể rằng từ sau hôm đó, gia đình anh lục đục. Mẹ anh vẫn giữ thái độ cứng rắn, cho rằng mình không sai. Nhưng bố anh thì khác. Ông bắt đầu nhận ra sự tàn nhẫn trong lời nói của vợ mình hôm đón dâu.

“Anh xin lỗi vì đã không đủ mạnh mẽ,” Tuấn nói trong một lần gặp Hạnh ngoài bờ ruộng. “Nếu em cho anh cơ hội, anh sẽ ra ở riêng, không để mẹ can thiệp.”

Hạnh im lặng rất lâu. Cô không còn yêu Tuấn như trước, nhưng cũng không thể phủ nhận anh là cha của đứa bé. Tuy nhiên, ký ức về ngày bị bắt ra đường lớn, về ánh mắt khinh miệt của mẹ anh, vẫn còn nguyên vẹn.

Trong khi đó, ở nhà Tuấn, sóng gió bắt đầu ập đến. Sau khi chuyện hủy hôn lan ra, người làng bàn tán không ngớt. Nhiều người trách mẹ Tuấn quá cay nghiệt, khiến con trai mất vợ, cháu nội chưa sinh đã không được nhận. Bố Tuấn lần đầu tiên lớn tiếng với vợ:
“Bà có biết mình đã làm gì không? Một câu nói của bà, cả đời con nó khổ.”

Mẹ Tuấn vẫn cứng miệng, nhưng trong lòng bắt đầu bất an. Bà không ngờ sự việc lại đi xa đến thế. Đêm về, nhìn căn nhà vắng lặng, bà chợt nghĩ đến đứa cháu chưa chào đời.

Vài tháng sau, Hạnh sinh một bé gái kháu khỉnh. Bố mẹ cô mừng rơi nước mắt. Tuấn đến thăm, đứng ngoài cửa rất lâu mới dám bước vào. Anh bế con, tay run run, nước mắt lăn dài. Hạnh nhìn cảnh đó, lòng mềm lại, nhưng vẫn giữ khoảng cách.

Bất ngờ nhất là sự xuất hiện của mẹ Tuấn. Bà đến, không còn dáng vẻ kiêu căng ngày trước. Bà đứng trước mặt bố mẹ Hạnh, cúi đầu:
“Tôi… xin lỗi. Là tôi sai. Xin ông bà cho tôi được nhìn cháu.”

Cả căn nhà lặng đi. Bố Hạnh nhìn bà rất lâu rồi mới nói:
“Xin lỗi không xóa được hết tổn thương, nhưng tôi mong bà hiểu, con tôi không phải thứ để ai muốn coi thường thì coi.”

Mẹ Tuấn khóc. Đó là lần đầu tiên bà khóc trước mặt mọi người.

Câu chuyện không kết thúc bằng một đám cưới cổ tích. Hạnh vẫn chưa quyết định có quay lại với Tuấn hay không. Nhưng ít nhất, cô biết rằng quyết định hủy hôn ngày hôm ấy đã buộc những người từng kiêu ngạo phải trả giá, và giúp cô giữ vững phẩm giá của mình.

Với Hạnh, hạnh phúc không còn là một lễ cưới, mà là quyền được tôn trọng – cho cô, cho con cô, và cho cả người bố đã từng cúi đầu nhẫn nhịn vì thương con.

Tôi năm nay 41 tuổi, là giám đốc một công ty về thiết bị nhà bếp, chủ yếu là kinh doanh bếp từ.

Tôi và vợ là mối tình đầu của nhau, chúng tôi sinh ra ở làng quê nghèo. Sau khi kết hôn, hai vợ chồng tôi dắt díu nhau lên Hà Nội thuê nhà, cố gắng làm lụng lấy chút vốn. Không có bằng cấp, chúng tôi chỉ lao động chân tay, một lúc làm 2-3 công việc, chẳng nề hà vất vả.

Vợ tôi ngày bán hàng rong, tối đến lại mở quán trà đá, tôi thì làm công nhân, rồi tiếp thị thuốc, nhân viên bán hàng… Cứ có việc gì hợp pháp ra tiền là hai vợ chồng lại nhận làm. Chúng tôi ở trọ trong căn nhà chỉ khoảng hơn 15m2, chi tiêu tằn tiện, có bao nhiêu tiền lại tích cóp để dành

May mắn đến khi một lần tôi xin được việc vào công ty chuyên phân phối bếp từ nhập khẩu.

Nói là công ty nhưng chỉ có 2 nhân viên là tôi và một lái xe. Hơn 10 năm trước, bếp từ không quá phổ biến như bây giờ. Tôi vừa là nhân viên bê vác, vừa giao hàng rồi nhập kho, phân phối…

Tính tôi chăm chỉ, thật thà và chịu khó nên anh chị chủ rất tin tưởng, thu nhập của tôi vì thế cũng dần tốt lên, ngoài lương cứng, tôi còn được anh chị thưởng % theo doanh thu.

Năm 2011, khi chung cư ở Hà Nội bắt đầu xây dựng nhiều, nhu cầu về bếp từ cũng tăng lên, tôi cũng có kinh nghiệm trong lĩnh vực này nên quyết định tách ra làm riêng. Thời gian đầu, anh chị chủ còn tạo điều kiện cho tôi nhập hàng mà chưa phải ứng tiền ngay.

Công việc may mắn thuận lợi, ngày một phát triển, cuộc sống của hai vợ chồng cũng đỡ vất vả hơn. Vợ tôi là người nhanh nhẹn, chu toàn và thu vén gia đình rất tốt. Tiền kiếm được bao nhiêu, tôi luôn yên tâm giao cho cô ấy quản lý.

Vợ thường dành một phần lo cho con cái học tập, gửi hỗ trợ gia đình hai bên, còn lại bao nhiêu cô ấy tiết kiệm gom góp và mua hết vào bất động sản. Nhờ thế ngoài lợi nhuận thu được từ kinh doanh, vợ chồng tôi cũng có số lời lớn từ đất đai và tiền cho thuê nhà.

Hơn 10 năm lập nghiệp ở Hà Nội, chúng tôi từ tay trắng cũng đã có sự nghiệp riêng, điều mừng nhất là hai vợ chồng cũng đã xây dựng được nhà cửa khang trang cho bố mẹ hai gia đình ở quê, hàng tháng cũng gửi tiền chu cấp đều đặn cho ông bà.

Hai con trai của tôi, bạn đầu học lớp 9, bạn thứ 2 học lớp 6 cũng rất ngoan ngoãn, học giỏi. Vợ chồng tôi dù công việc kinh doanh bận rộn nhưng luôn có những nguyên tắc riêng dành cho nhau để duy trì tình cảm.

Với tôi, ngoài tình yêu dành cho vợ, đó còn là tình nghĩa, tình thân, thứ tình cảm gắn bó đồng hành cùng nhau từ thời cơ hàn nên rất trân trọng.

Tôi những tưởng cuộc sống của mình sau những thử thách, vất vả, thăng trầm cuối cùng cũng được hạnh phúc, an nhàn. Thế nhưng, cuộc đời không bao giờ như chúng ta nghĩ, ông trời luôn có những thử thách bất ngờ.

Cách đây 3 năm, vợ tôi phát hiện ung thư phổi đã di căn. Đó là cú sốc tôi không bao giờ quên. Cả hai vợ chồng đều suy sụp, đau khổ.

Để hỗ trợ chăm sóc vợ, tôi nhờ Hương – em gái cô ấy lúc đó vừa tốt nghiệp đại học đến ở cùng. Thời gian vợ tôi bị bệnh phải điều trị ở viện, tôi bên cạnh săn sóc, còn Hương thì giúp tôi thu vén nhà cửa, lo cho hai đứa trẻ. Hương còn trẻ nhưng tháo vát, nhanh nhẹn. Nhờ thế, giai đoạn khó khăn nhất của cả gia đình tôi cũng đỡ được phần nào vất vả.

Một năm sau khi vợ tôi mất, Hương vẫn ở lại nhà tôi. Hàng ngày, Hương thay vợ tôi làm những công việc như trước đây khi còn sống vợ tôi vẫn làm. Sáng cô ấy dậy sớm nấu ăn sáng, là quần áo cho tôi và bọn trẻ, đưa chúng ra điểm xe đưa đón đến trường…

Bọn trẻ nhà tôi quấn quít yêu thương, từ bé luôn gọi Hương là mẹ. Thú thật, có cô ấy ở nhà, không khí gia đình tôi cũng bớt lạnh lẽo, trống trải; bữa cơm nào cũng nóng sốt, đủ món ngon.

Vì thế, khi cô ấy đề xuất dọn ra ở riêng, tôi và bọn trẻ cũng đề nghị cô cứ ở lại căn nhà này, việc nhà nếu vất vả tôi sẽ thuê thêm giúp việc.

Mới đây, mẹ vợ tôi có từ quê lên thăm các cháu ngoại, cũng là tiện việc cúng giỗ cho vợ tôi. Khi chỉ có hai mẹ con, bà nhìn tôi hỏi thẳng: “Con thấy cái Hương thế nào?”. Trong khi tôi còn chưa hiểu hết hàm ý trong câu nói của bà thì mẹ tôi đã từ tốn nói đại ý: Nếu tôi chưa tìm được người phụ nữ phù hợp hãy để Hương thay vợ tôi chăm sóc bọn trẻ.

Bà nói, đây cũng là nguyện vọng của vợ tôi trước khi qua đời.

“Trước khi vợ con mất, nó có tâm sự với mẹ và cái Hương, điều nó lo lắng trăn trở nhất là bọn trẻ và con. Con là một người chồng, người cha tốt. Vợ con cũng lo không có người phụ nữ nào có thể yêu bọn trẻ, tốt với bọn trẻ thật tâm như người trong gia đình”, mẹ vợ tôi nói.

Không chỉ có mẹ vợ tôi, bố mẹ tôi cũng mong muốn tác thành cho tôi và Hương. Mẹ tôi tâm sự, lên nhà tôi ở, nhìn thấy Hương quán xuyến gia đình, chăm sóc bọn trẻ, bà rất yên tâm.

Thú thực là tôi chưa bao giờ từng nghĩ đến chuyện này. Dù sao, Hương cũng là em gái ruột của vợ tôi.

Nghĩ lại, tôi cũng nhận thấy, thái độ gần đây của Hương có phần khác so với trước đó, không giống với sự quan tâm của em gái, dành cho một người anh. Cô ấy thường để ý sở thích ăn uống của tôi, nhắc nhở tôi giữ gìn sức khoẻ, mang áo ấm khi đi ra ngoài hay tiếp khách…

Tôi và Hương cũng có một buổi nói chuyện. Cô ấy cho biết, trước đây tình cảm dành cho tôi hoàn toàn là tình cảm anh – em. Gần đây, khi ở chung nhà, tiếp xúc nhiều với tôi và bọn trẻ, bản thân cô ấy rất quý trọng con người tôi. “Em thương bọn trẻ nên sẵn sàng mở lòng”, Hương nói.

Một người anh của tôi khi biết chuyện cũng có khuyên tôi, cần suy nghĩ thấu đáo. Về lý thì tôi và Hương không có quan hệ huyết thống, vợ tôi cũng đã qua đời. Nếu cả hai thực sự có tình cảm thì cũng cho nhau một cơ hội.

Tuy nhiên, tôi cũng sẽ phải sẵn sàng đối mặt với dư luận, khi chuyện anh rể kết hôn với em vợ dù sao nhiều người cũng khó chấp nhận.

“Thực tình, cậu có tiền, có công danh, việc tìm một người phụ nữ để kết hôn không khó. Tuy nhiên, để tìm một người vừa có tình cảm với cậu, vừa bao dung, yêu thương bọn trẻ thì không dễ.

Đôi khi, vì cậu có tiền nên để tìm một người thật lòng càng khó hơn. Tôi nghĩ bản thân Hương trong thời gian ở nhà cậu, chăm sóc bọn trẻ đã nảy sinh tình cảm với cậu nên mới bật đèn xanh như vậy… Không thì hãy cứ cho nhau một cơ hội”, người anh này nói.

Tôi không biết có nên theo ý của mọi người, mở lòng cho Hương một cơ hội hay không? Xét trong hoàn cảnh của tôi, thì nếu kết hôn, Hương sẽ là người thiệt thòi hơn.

Cô ấy còn trẻ, chưa lập gia đình, ngoại hình xinh xắn, tính tình hiền lành. Trong khi tôi dù có điều kiện kinh tế nhưng cũng đã có một đời vợ, lại thêm gánh nặng nuôi con, quán xuyến gia đình hai bên.

Thời gian này, tôi với Hương vẫn bình thường, chúng tôi chưa có gì vượt quá giới hạn. Có điều, Hương quan tâm, chủ động hỏi thăm tôi nhiều hơn trước. Tôi cũng lo, nếu chuyện tình cảm của tôi và Hương không đi đến đâu, thì sau này liệu rằng anh em gặp nhau có khó xử hay không?.

Xin cho tôi lời khuyên!

Anh Minh là quân nhân chuyên nghiệp, công tác xa nhà triền miên. Đợt này đơn vị kết thúc nhiệm vụ sớm hơn kế hoạch gần một tuần. Anh không báo trước, chỉ muốn tạo bất ngờ cho vợ và con gái.

Ngôi nhà nằm ở rìa thị trấn, sau vườn là chuồng lợn – tài sản lớn nhất của gia đình từ ngày anh lấy vợ hai là bà Hạnh. Con gái anh, bé Linh, mười hai tuổi, là con riêng với người vợ trước đã mất vì tai nạn. Từ ngày anh đi công tác dài hạn, Linh ở nhà với mẹ kế.

Trời gần nửa đêm, Minh dựng xe ngoài cổng. Nhà tắt đèn. Anh định nhẹ nhàng vào nhà rồi sáng mai mới nói chuyện. Nhưng khi bước qua sân, một mùi hôi nồng nặc xộc lên. Anh khựng lại.

Từ phía chuồng lợn, ánh đèn pin nhỏ leo lét hắt ra. Minh cau mày, tim bỗng đập mạnh. Anh bước lại gần.

Cảnh tượng trước mắt khiến anh chết lặng.

Trên chiếc giường gỗ cũ kê sát chuồng lợn, con gái anh đang co ro ngủ. Tấm chăn mỏng bám đầy bụi bẩn. Mỗi khi lợn cựa mình, giường rung lên, mùi phân xộc thẳng vào mặt đứa trẻ. Linh gầy đi nhiều, tóc rối, môi tái nhợt.

Minh đứng sững. Hai bàn tay siết chặt đến run lên.

Anh nhẹ lay con.

“Linh… con sao lại ngủ ở đây?”

Con bé giật mình tỉnh dậy. Khi thấy cha, Linh mở to mắt, rồi bật khóc nức nở.

“Bố… bố về rồi à…”

Minh ôm chặt con vào lòng. Người Linh lạnh ngắt.

“Ai bắt con ngủ ở đây?”

Linh im lặng. Một lúc sau, con bé thì thầm:

“Mẹ… mẹ bảo con không được ngủ trong nhà nữa. Con làm bẩn sàn.”

Minh cắn chặt răng. Lồng ngực như có lửa đốt.

Anh bế con vào nhà. Trong phòng khách, bà Hạnh đang ngủ trên sofa, tivi vẫn bật. Nghe tiếng động, bà giật mình ngồi dậy.

“Ơ… anh Minh? Sao anh về không báo trước?”

Minh nhìn thẳng vào bà, giọng trầm nhưng lạnh đến đáng sợ:

“Cô giải thích cho tôi, vì sao con tôi phải ngủ cạnh chuồng lợn?”

Bà Hạnh lúng túng, cười gượng:

“Thì… con bé nghịch bẩn, em cho nó ra ngoài vài hôm cho quen…”

Minh không nói thêm lời nào. Ánh mắt anh tối sầm lại.

Đêm đó, anh không ngủ. Trong đầu anh bắt đầu xâu chuỗi lại những cuộc gọi ngắn ngủi của con, những lần con nói “con ổn” một cách gượng gạo.

Và anh biết, chuyện này chưa dừng lại ở đó.

Sáng hôm sau, Minh xin nghỉ phép đột xuất. Anh đưa Linh đến trạm y tế khám tổng quát. Kết quả khiến anh chết lặng: con bị viêm phổi nhẹ, suy dinh dưỡng, trên tay và lưng có nhiều vết bầm cũ.

Bác sĩ nhìn anh đầy ái ngại:

“Anh nên chú ý môi trường sống của cháu. Trẻ con không thể chịu đựng điều kiện như vậy.”

Minh gật đầu, cổ họng nghẹn cứng.

Trên đường về, anh không hỏi dồn con. Anh biết Linh cần cảm giác an toàn trước.

Buổi chiều, khi chỉ có hai cha con trong phòng, Minh mới nhẹ giọng:

“Con nói thật cho bố nghe. Ở nhà, mẹ kế đối xử với con thế nào?”

Linh cúi đầu rất lâu. Rồi con bé run run:

“Mẹ bắt con dậy từ 4 giờ sáng cho lợn ăn… Nếu con làm chậm, mẹ đánh… Mẹ bảo bố không cần con nữa…”

Từng câu từng chữ như d.ao cứ.a vào tim Minh.

Anh nhớ lại những lần gửi tiền về, dặn vợ mua đồ cho con. Nhưng Linh luôn mặc quần áo cũ, đi dép rách. Hóa ra, tất cả đã bị chặn lại.

Minh không làm ầm lên. Là quân nhân, anh hiểu: muốn bảo vệ con, phải có bằng chứng.

Anh lắp camera nhỏ trong nhà, ghi âm những cuộc nói chuyện. Ban ngày anh giả vờ quay lại đơn vị, nhưng thực chất ở nhờ nhà đồng đội gần đó.

Chỉ sau hai ngày, mọi thứ hiện ra rõ ràng.

Camera ghi lại cảnh bà Hạnh mắng chửi Linh thậm tệ, bắt con bé ăn cơm thừa, ngủ ngoài chuồng, thậm chí dọa “nếu nói với bố thì tao cho mày ra khỏi nhà”.

Minh xem lại từng đoạn, mặt không biểu cảm. Nhưng những người quen anh đều biết: đó là lúc anh đang rất nguy hiểm.

Ngày thứ ba, anh về nhà sớm hơn thường lệ.

Bà Hạnh chưa kịp trở tay thì Minh đặt chiếc điện thoại lên bàn, mở video.

“Cô xem đi.”

Bà tái mặt. Mồ hôi rịn ra.

“Anh… anh nghe em giải thích…”

Minh đứng dậy, giọng bình thản:

“Giải thích với công an. Và với tòa.”

Tối hôm đó, Minh đưa Linh sang nhà ngoại ở tạm. Anh nộp toàn bộ bằng chứng lên chính quyền địa phương và đơn vị công tác.

Câu chuyện bắt đầu lan ra.

Nhưng điều khiến mọi người sững sờ nhất chưa xuất hiện.

Cuộc làm việc với công an kéo dài nhiều ngày. Bà Hạnh từ chối nhận lỗi, đổ rằng “dạy con kiểu nghiêm khắc”. Nhưng bằng chứng quá rõ.

Hàng xóm lần lượt lên tiếng. Có người từng thấy Linh khóc ngoài sân lúc nửa đêm. Có người nghe tiếng mắng chửi, nhưng không ai dám can thiệp.

Đơn vị của Minh cũng vào cuộc. Là quân nhân, anh chịu trách nhiệm vì không bảo vệ được con. Anh bị nhắc nhở kỷ luật nội bộ, nhưng điều đó anh chấp nhận.

Điều anh không chấp nhận được là con gái mình bị tổn thương suốt thời gian dài.

Tòa án ra quyết định: bà Hạnh bị xử phạt hành chính, cấm tiếp xúc với Linh. Minh được toàn quyền nuôi dưỡng con. Đơn ly hôn được giải quyết nhanh chóng.

Ngày bà Hạnh dọn đồ rời đi, bà nhìn Minh với ánh mắt oán hận:

“Anh phá nát cuộc đời tôi.”

Minh đáp ngắn gọn:

“Không. Chính cô đã làm điều đó.”

Sau biến cố, Minh xin chuyển công tác về gần nhà. Anh tự tay sửa lại căn phòng cho Linh, sơn màu con thích, mua giường mới, treo những bức tranh con vẽ.

Đêm đầu tiên Linh ngủ trong phòng mới, con bé nắm tay bố:

“Bố ơi… sau này bố có đi xa nữa không?”

Minh cúi xuống, ôm con thật chặt:

“Nếu có, bố cũng sẽ mang con theo trong tim. Và bố sẽ không bao giờ để ai làm tổn thương con nữa.”

Một thời gian dài sau, Linh mới dần lấy lại nụ cười. Những cơn ác mộng thưa dần. Con bé bắt đầu kể chuyện ở trường, bắt đầu mơ về tương lai.

Còn Minh, mỗi lần đi ngang qua chuồng lợn cũ đã bị tháo dỡ, anh lại nhắc mình một điều:

Sự im lặng đôi khi không phải là chịu đựng – mà là đồng lõa.

Và anh đã suýt trở thành kẻ đồng lõa với nỗi đau của chính con mình.

Phạm vi áp dụng lịch trả lương hưu gộp 3 tháng để hỗ trợ người dân dịp Tết

Theo Nghị quyết 380/NQ-CP năm 2025, lịch trả lương hưu và trợ cấp bảo hiểm xã hội dịp Tết Nguyên đán 2026 được điều chỉnh theo hướng chi trả gộp 3 tháng, nhằm bảo đảm an sinh xã hội, hỗ trợ người lao động và người hưởng chính sách tại các khu vực chịu ảnh hưởng nặng nề của bão lũ trong năm 2025.

Lịch trả lương hưu mới áp dụng đối với người dân, người lao động và các nhóm yếu thế tại các địa phương miền Trung và Tây Nguyên bị tác động bởi bão số 12, 13 và mưa lũ trong các tháng 10-11/2025, gồm Hà Tĩnh, Quảng Trị, Huế, Đà Nẵng, Quảng Ngãi, Khánh Hòa, Gia Lai, Đắk Lắk và Lâm Đồng, với thời gian triển khai chính sách kéo dài đến hết ngày 31/12/2025.

Trong nội dung liên quan đến lịch trả lương hưu, Bộ Tài chính được giao chỉ đạo Bảo hiểm xã hội Việt Nam thực hiện chi trả gộp 3 tháng lương hưu và trợ cấp bảo hiểm xã hội, gồm tháng 12/2025, tháng 1 và tháng 2/2026, ngay trong kỳ chi trả tháng 12/2025 cho người hưởng chính sách tại 4 tỉnh Đắk Lắk, Gia Lai, Khánh Hòa và Lâm Đồng, giúp người dân chủ động nguồn tài chính trước Tết Nguyên đán 2026.

Cùng với việc điều chỉnh lịch trả lương hưu, các cơ quan bảo hiểm xã hội được yêu cầu đẩy nhanh việc cấp mới, gia hạn thẻ bảo hiểm y tế và tháo gỡ vướng mắc trong thủ tục khám chữa bệnh, bảo đảm người tham gia bảo hiểm y tế tại vùng bị ảnh hưởng bởi mưa lũ tiếp cận đầy đủ quyền lợi y tế trong giai đoạn cuối năm.

Lịch chi trả lương hưu tại 4 tỉnh Đắk Lắk, Gia Lai, Khánh Hòa và Lâm Đồng

Căn cứ theo Nghị quyết 380/NQ-CP, hạn chót hoàn tất chi trả gộp 3 tháng lương hưu và trợ cấp bảo hiểm xã hội cho người hưởng chính sách tại 4 tỉnh Đắk Lắk, Gia Lai, Khánh Hòa và Lâm Đồng là ngày 31/12/2025, qua đó bảo đảm nguồn thu nhập ổn định để người dân yên tâm chuẩn bị Tết Nguyên đán 2026.

LẦN ĐẦU VỀ NHÀ NGƯỜI YÊU, BỐ ANH NHÌN TÔI CHẰM CHẰM RỒI HỎI MỘT CÂU KHIẾN CẢ MÂM CƠM CHẾT LẶNG

Tôi quen Nam được hơn một năm thì anh mới dắt tôi về nhà ra mắt.

Không phải vì anh không nghiêm túc, mà vì hoàn cảnh gia đình anh khá đặc biệt. Bố Nam là người ít nói, nghiêm khắc, từng là bộ đội về hưu. Mẹ anh mất sớm, trong nhà chỉ còn hai bố con nương tựa nhau.

Nam bảo:
— “Bố anh khó tính, nhưng không phải người xấu. Em đừng lo.”

Anh nói vậy, nhưng từ lúc ngồi trên chuyến xe về quê anh, tay tôi vẫn lạnh ngắt.

1. Căn nhà cũ và ánh mắt đầu tiên

Nhà Nam nằm cuối một con ngõ nhỏ ở ngoại thành. Ngôi nhà cấp bốn cũ kỹ, tường vàng đã bong tróc từng mảng. Trước sân có một cây xoài già, gốc xù xì, rễ nổi lên như những mạch máu.

Ngay khi tôi bước qua cổng, có cảm giác như có ai đó đang nhìn mình.

Bố Nam đứng ở hiên nhà. Ông gầy, lưng hơi còng, mái tóc bạc gần hết. Ánh mắt ông… rất lạ. Không phải dò xét, cũng không phải lạnh lùng, mà giống như đang cố xác nhận một điều gì đó.

Ông nhìn tôi không chớp.

Tôi lễ phép cúi đầu:
— “Cháu chào bác ạ.”

Ông vẫn nhìn. Vài giây trôi qua dài đến mức tôi nghe rõ tiếng tim mình đập trong lồng ngực.

Cuối cùng, ông gật đầu:
— “Vào nhà đi.”

Nam kéo tay tôi, thì thầm:
— “Bố anh vậy đó, quen rồi sẽ ổn.”

Nhưng tôi biết, ánh mắt ấy không hề “bình thường”.

2. Mâm cơm đầu tiên

Bữa cơm được dọn ra khá đơn giản: canh rau muống, đĩa cá kho, bát cà pháo, thêm bát thịt rang. Rất đúng kiểu gia đình Bắc truyền thống.

Chúng tôi ngồi xuống.

Không khí im lặng đến mức nghe rõ tiếng muỗi vo ve ngoài cửa.

Bố Nam gắp cho tôi một miếng cá.
— “Ăn đi.”

Tôi vội cảm ơn, cúi đầu ăn, nhưng vẫn cảm nhận được ánh mắt ông đang đặt lên mặt mình.

Ông nhìn rất kỹ. Từ trán, mắt, mũi, đến cả vết bớt nhỏ ở gần khóe môi tôi.

Nam có vẻ cũng nhận ra sự khác thường.
— “Bố… sao bố cứ nhìn Linh mãi vậy?”

Ông không trả lời.

Ông uống một ngụm nước, đặt chén xuống bàn, rồi đột nhiên hỏi:

— “Cháu có phải… con gái của bà Hạnh bán xôi ở bến xe huyện không?”

Câu hỏi vừa dứt, cả mâm cơm chết lặng.

Đũa trên tay tôi khựng lại.

Tim tôi như rơi xuống.

Nam quay phắt sang tôi:
— “Sao bố biết?”

Còn tôi, cổ họng nghẹn ứ, không nói nên lời.

3. Quá khứ tôi chưa từng kể

Tôi chưa từng kể với Nam về mẹ mình một cách chi tiết.

Mẹ tôi – bà Hạnh – bán xôi ở bến xe suốt hơn hai mươi năm. Một người đàn bà góa chồng, lưng còng, tay lúc nào cũng ám mùi khói bếp. Tôi lớn lên giữa tiếng xe khách, mùi dầu diesel và những buổi sáng mẹ dậy từ ba giờ.

Tôi từng rất mặc cảm.

Mặc cảm vì bạn bè có bố mẹ làm cán bộ, làm kinh doanh, còn mẹ tôi ngồi co ro bên nồi xôi, mặc áo bông cũ.

Tôi cố học giỏi để thoát khỏi cái bến xe ấy.

Và tôi chưa bao giờ nghĩ, quá khứ đó lại xuất hiện trong mâm cơm ra mắt nhà người yêu.

Tôi khẽ gật đầu:
— “Dạ… đúng ạ.”

Bố Nam nhìn tôi rất lâu, rồi giọng ông trầm hẳn xuống:
— “Thế… bố cháu mất năm cháu bao nhiêu tuổi?”

Nam sững sờ:
— “Bố!”

Tôi cúi mặt:
— “Dạ… cháu năm tuổi.”

Không ai ăn thêm được miếng nào nữa.

4. Câu chuyện từ 20 năm trước

Bố Nam đặt đũa xuống, dựa lưng vào ghế.

Ông nói, giọng khàn khàn:
— “Hai mươi năm trước, có một người đàn bà bế con nhỏ, đứng khóc ở bến xe trong mưa. Chồng mất vì tai nạn lao động, trong người không còn đồng nào. Bà ấy xin tôi mượn tiền để đưa con đi viện.”

Tôi ngẩng đầu lên.

Tim tôi đập dồn dập.

— “Người đàn bà đó… là mẹ cháu.”

Căn phòng im phăng phắc.

Nam nhìn bố, rồi nhìn tôi, ánh mắt hoang mang.

Bố anh tiếp tục:
— “Hôm đó, nếu không có bà ấy, tôi đã mất con trai.”

Tôi chết lặng.

5. Bí mật được giấu suốt 20 năm

Hai mươi năm trước, Nam bị sốt cao co giật khi đang theo bố ra bến xe chờ chuyến hàng. Mẹ Nam vừa mất, bố anh luống cuống, tiền mang theo không đủ.

Trong lúc hoảng loạn, chính mẹ tôi – người đàn bà nghèo nhất bến xe – đã bán hết nồi xôi, gom từng đồng lẻ, đưa ông tiền, rồi bế Nam chạy vào bệnh viện.

Bố Nam kể:
— “Tôi hỏi tên bà ấy, bà chỉ nói: ‘Anh cứ lo cho con đi, tôi cũng có con.’”

Sau này, khi quay lại tìm, bà Hạnh đã chuyển chỗ bán. Ông tìm mãi không ra.

— “Tôi nợ bà ấy một mạng người.”

Giọng ông run lên.

Tôi bật khóc.

Lần đầu tiên trong đời, tôi nghe câu chuyện ấy từ một người xa lạ.

Nam nắm chặt tay tôi.

6. Câu hỏi khiến mâm cơm chết lặng – và câu trả lời

Bố Nam nhìn thẳng vào tôi, hỏi lại câu khiến tôi không bao giờ quên:

— “Cháu có biết, mẹ cháu đã cứu sống con trai bác không?”

Tôi lắc đầu trong nước mắt.

— “Không… mẹ cháu chưa từng kể.”

Ông gật đầu:
— “Bà ấy chưa bao giờ kể, vì bà ấy không làm việc đó để được trả ơn.”

Ông đứng dậy, vào buồng trong, mang ra một chiếc hộp gỗ cũ.

Bên trong là một xấp tiền đã ố vàng.

— “Số tiền này, bác giữ suốt hai mươi năm. Hôm nay, bác mới có thể trả.”

Tôi bật dậy:
— “Bác… cháu không thể nhận.”

Ông lắc đầu:
— “Không phải cho cháu. Là cho mẹ cháu. Và cho cả bác – để lòng bác được yên.”

7. Một bữa cơm khác

Bữa cơm hôm ấy kết thúc trong nước mắt.

Nhưng là nước mắt nhẹ nhõm.

Bố Nam gắp thức ăn cho tôi, giọng đã mềm hơn rất nhiều:
— “Ăn đi con.”

Chữ “con” ấy khiến tôi nghẹn ngào.

Tối đó, Nam nói với tôi:
— “Anh hiểu vì sao bố nhìn em như vậy rồi.”

Tôi cười trong nước mắt.

8. Lần đầu… và cũng là lần cuối

Trước khi tôi về, bố Nam nói:
— “Lần đầu cháu về nhà bác, bác hỏi câu đó, không phải để làm khó. Mà để chắc chắn… bác không nhận nhầm ân nhân.”

Ông cúi đầu trước tôi.

Tôi vội vàng đỡ ông dậy.

Ngoài sân, cây xoài già xào xạc trong gió.

Tôi chợt hiểu:
Có những mối duyên, phải hai mươi năm sau mới gặp lại – nhưng chưa bao giờ là muộn.

Ông Hòa nằm im trên giường, hai mắt khép hờ, hơi thở đều nhưng rất nhẹ. Chiếc chăn mỏng phủ ngang ngực, gương mặt ông gầy đi trông thấy chỉ sau hơn một tuần.

Xung quanh giường là đủ mặt con cháu.

Người đứng, người ngồi, người khoanh tay, người cúi đầu. Không ai nói gì, nhưng trong căn phòng, không khí nặng đến nghẹt thở.

“Bác sĩ nói… ung thư giai đoạn cuối rồi,” ông Hòa khàn giọng, mở mắt ra, nói chậm rãi.
“Chắc… không còn bao lâu nữa.”

Một tiếng nấc bật ra.

Là Thủy – con gái thứ hai. Cô đưa tay che miệng, mắt đỏ hoe. Bên cạnh, anh cả Minh đứng thẳng người, mặt nghiêm nghị, nhưng hai tay siết chặt.

Chỉ có Nam – cậu con út – đứng hơi lùi về sau, im lặng.

Ông Hòa liếc nhìn Nam, ánh mắt thoáng qua một tia không hài lòng quen thuộc.

Từ nhỏ đến lớn, ông chưa từng ưa thằng út.

Minh giỏi giang, làm ăn thành đạt.
Thủy khéo léo, lấy chồng khá giả.
Còn Nam… học không tới nơi, sự nghiệp lưng chừng, vợ mất sớm, một mình nuôi con, làm đủ nghề để sống.

Trong mắt ông Hòa, Nam là đứa thất bại.

Sự thật là: ông Hòa không hề bị ung thư.

Kết quả khám bệnh chỉ là viêm dạ dày nặng. Nhưng khi cầm tờ giấy trên tay, ông bỗng nảy ra một suy nghĩ khiến chính ông cũng giật mình.

“Nếu một ngày mình thật sự nằm xuống… ai sẽ là người lo cho mình?”

Ở tuổi ngoài sáu mươi, có nhà, có tiền tiết kiệm, có con cái đủ đầy… nhưng ông lại thấy sợ. Sợ sự thờ ơ. Sợ những nụ cười xã giao. Sợ cảnh mình trở thành gánh nặng.

Và thế là ông nói dối.

Ông bảo với các con rằng mình bị ung thư giai đoạn cuối. Ông muốn thử lòng.

Những ngày sau đó, căn nhà trở nên đông đúc lạ thường.

Minh về liên tục, nhưng hầu hết là để bàn chuyện giấy tờ.

“Ba nên làm di chúc sớm,” Minh nói, giọng bình tĩnh đến lạnh.
“Phòng khi có chuyện.”

Thủy thì mang quà cáp, thuốc bổ đến, ngồi khóc một lúc, rồi lại vội vàng về vì “bận con cái”.

“Ba ráng giữ sức,” cô nói, lau nước mắt.
“Con còn phải lo nhiều thứ…”

Ông Hòa nằm đó, nghe, nhìn, ghi nhớ từng chi tiết.

Chỉ có Nam… ngày nào cũng đến.

Không quà cáp đắt tiền. Không nói những lời hoa mỹ.

Nam đến sớm, quét nhà, nấu cháo, giặt đồ, rồi ngồi bên giường ba rất lâu.

“Ba ăn thêm chút nữa nhé,” Nam nói.
“Cháo còn nóng.”

Ông Hòa quay mặt đi.

“Ba không đói.”

Nam không ép. Anh chỉ đặt bát cháo xuống, đắp lại chăn cho ba.

Tối nào Nam cũng ngủ lại, nằm dưới sàn. Sáng sớm lại dậy pha nước ấm, xoa bóp tay chân cho ông.

Một lần, ông Hòa gắt:

“Con rảnh quá hả? Không đi làm à?”

Nam khựng lại một giây, rồi cười nhẹ.

“Con xin nghỉ rồi.”

Ông Hòa cau mày.

“Nghỉ làm để làm gì?”

“Ở đây chăm ba.”

Câu trả lời ngắn gọn khiến ông Hòa… khó chịu.

Ông không muốn thằng con út này hy sinh cho mình. Ông từng coi thường nó, từng nghĩ nó chẳng làm nên trò trống gì. Giờ thấy nó ở đây, ông lại thấy… áy náy theo cách rất khó chịu.

Một buổi tối, Minh gọi ông Hòa vào phòng riêng.

“Ba,” Minh nói thẳng,
“bác sĩ nói còn bao lâu?”

“Vài tháng,” ông Hòa đáp.

Minh gật đầu, suy nghĩ một chút rồi nói:

“Vậy ba nên sang tên nhà sớm. Phòng sau này rắc rối.”

Ông Hòa nhìn con trai cả, rất lâu.

“Con lo cho ba… hay lo cho căn nhà?”

Minh im lặng một nhịp.

“Con chỉ lo mọi thứ rõ ràng.”

Ở ngoài cửa, Nam vô tình nghe thấy.

Anh quay đi, không nói gì.

Một đêm khác, ông Hòa tỉnh giấc vì đau bụng thật – cơn đau dạ dày kéo đến dữ dội. Ông chưa kịp gọi thì Nam đã bật dậy.

“Ba sao vậy?”

“Đau…”

Nam không hỏi thêm, khoác áo, cõng ba ra ngoài, gọi xe đưa đi viện.

Suốt đêm đó, Nam không chợp mắt. Anh ngồi ngoài hành lang, hai tay đan vào nhau, mắt đỏ ngầu.

Khi bác sĩ nói chỉ là cơn đau dạ dày, không nguy hiểm, Nam mới thở phào.

“May quá,” anh nói, giọng run.
“Con sợ…”

Ông Hòa nhìn con trai út, lần đầu tiên trong nhiều năm, ông không thấy nó vô dụng.

Ông thấy… mình đã sai.

Những ngày sau, ông bắt đầu quan sát kỹ hơn.

Minh đến, nhưng luôn vội.
Thủy đến, nhưng luôn hỏi han rồi nói chuyện tiền nong.
Chỉ có Nam… ở lại.

Nam không hỏi di chúc. Không hỏi tài sản. Không hỏi ba còn bao lâu.

Anh chỉ hỏi:

“Ba hôm nay có đau không?”
“Ba ngủ được không?”
“Ba muốn ăn gì?”

Một lần, ông Hòa hỏi thẳng:

“Con không sợ ba chết, con trắng tay à?”

Nam sững lại.

“Con chưa bao giờ nghĩ tới chuyện đó.”

“Vậy con ở đây vì cái gì?”

Nam im lặng một lúc lâu, rồi nói chậm rãi:

“Vì ba là ba con.”

Câu nói ấy… như một nhát dao cắm thẳng vào lòng ông Hòa.

Một buổi chiều, ông Hòa gọi tất cả các con lại.

Ông ngồi dậy, gương mặt nghiêm nghị.

“Ba có chuyện muốn nói.”

Minh và Thủy nhìn nhau.

Nam đứng lặng phía sau.

“Ba… không bị ung thư,” ông Hòa nói.

Căn phòng chết lặng.

“Ba chỉ bị viêm dạ dày.”

Minh sững người.

“Ba… nói gì?”

“Ba nói dối,” ông Hòa thở dài.
“Ba muốn thử lòng các con.”

Thủy bật khóc, vừa giận vừa tủi.

“Ba làm vậy… tàn nhẫn quá.”

Minh siết chặt tay.

“Ba biết ba đã làm gì không?”

Ông Hòa gật đầu.

“Ba biết.”

Ông quay sang Nam.

“Và ba cũng biết… ai là người khiến ba xấu hổ nhất.”

Nam ngẩng lên.

“Ba từng coi thường con,” ông Hòa nói, giọng nghẹn.
“Nhưng chính con… là người duy nhất coi ba là ba.”

Ông cúi đầu.

“Ba xin lỗi.”

Nam đứng im vài giây, rồi bước tới, nắm tay ba.

“Ba khỏe lại là được rồi.”

Sau chuyện đó, mọi thứ không quay về như cũ.

Minh và Thủy hiểu ra nhiều điều.
Còn ông Hòa… lần đầu tiên trong đời, ông học được cách nhìn lại chính mình.

Ông sửa di chúc.

Không chia theo “đứa giỏi – đứa kém”.
Không chia theo “đứa thành đạt – đứa thất bại”.

Ông chia theo tình người.

Và điều khiến ông day dứt nhất không phải là lời nói dối…

Mà là việc:
người ông từng coi thường nhất lại là người yêu thương ông nhất.

Chị gái tôi là người đề nghị chuyến đi.

“Lâu rồi cả nhà mình chưa đi đâu chung. Chị bao hết, đi du thuyền cho đổi gió.”

Giọng chị ngọt lịm.
Chồng tôi cũng cười, còn bảo:
“Hiếm khi chị hào phóng vậy.”

Tôi không nói gì. Chỉ gật đầu.

Đêm đầu tiên trên biển, gió mát, sóng vỗ đều đều vào mạn tàu. Mọi người đã về phòng ngủ. Tôi đang lim dim thì buồn vệ sinh, liền khoác áo đi ra hành lang.

Đèn vàng mờ.
Con tàu yên ắng.

Khi đi ngang khu vực boong phụ phía sau, tôi nghe thấy tiếng cười khe khẽ. Rồi một giọng đàn ông quen đến lạnh sống lưng.

“Tối nay em đẹp lắm.”

Tôi dừng lại.

Dưới ánh đèn mờ, tôi thấy chị gái tôi đang tựa vào lan can.
Và chồng tôi đứng sát phía sau.

Tay chị đặt lên ngực anh ta.
Khoảng cách giữa họ… không còn gì để ngụy biện.

Tôi bước tới.

“HAI NGƯỜI ĐANG LÀM GÌ Ở ĐÂY?”

Cả hai giật bắn.
Chị tôi quay lại trước, ánh mắt không hoảng — mà lạnh.

“Em hiểu lầm rồi.”

Chồng tôi chưa kịp nói gì thì chị đã tiến lên, nắm cổ tay tôi, giọng gằn xuống:

“Vào phòng đi. Chuyện người lớn.”

Máu tôi dồn lên đầu. Tôi giằng tay ra.

“Buông tôi ra!”

Chị tôi đột nhiên đổi sắc mặt.
Bàn tay siết chặt hơn.
Chị ghé sát tai tôi, thì thào:

“Nếu em la lên, cả nhà em sẽ mất mặt.
Còn nếu em rơi xuống biển lúc này… thì chỉ là tai nạn.”

Tôi chưa kịp phản ứng thì chị ta đẩy mạnh.

Lưng tôi chạm lan can. Phía sau là biển đen ngòm, sóng vỗ dữ dội. Chỉ cần ngã ra — là không ai biết chuyện gì đã xảy ra.

Chồng tôi đứng chết trân.
Không ngăn.
Không nói.

Nhưng chị tôi không ngờ rằng…
tôi đã tính toán trước tất cả.

Tôi buông người về phía sau, nhưng tay vẫn bám chặt vào thanh sắt dưới lan can — đúng vị trí tôi đã để ý từ lúc lên tàu.

Cùng lúc đó, tôi hét to:

“CỨU VỚI! CHỊ TÔI MUỐN ĐẨY TÔI XUỐNG BIỂN!”

Đèn boong bật sáng.
Tiếng bước chân dồn dập.
Nhân viên tàu và vài người khách lao ra.

Chị tôi chưa kịp rút tay lại.

Tất cả nhìn thấy rõ —
tay chị ta đang nắm chặt cổ tay tôi,
chồng tôi đứng ngay sau, mặt trắng bệch.

Tôi buông tay khỏi lan can, ngã ngồi xuống sàn, run rẩy như vừa thoát chết.

Camera an ninh trên boong — thứ mà tôi đã cố tình đứng đúng góc quay —
ghi lại toàn bộ.

Mọi chuyện sau đó không cần tôi nói thêm.

Chị tôi bị yêu cầu cách ly trong phòng.
Chồng tôi bị mời làm việc riêng.

Sáng hôm sau, tôi nộp đơn ly hôn ngay trên tàu.
Bằng chứng đầy đủ.
Không ồn ào. Không đánh ghen.

Khi tàu cập bến, chị tôi nhìn tôi, giọng run run:

“Em tính từ khi nào?”

Tôi chỉ đáp một câu:

“Từ lúc chị nói sẽ bao hết.”

Có những chuyến đi không phải để nghỉ dưỡng.
Mà để kết thúc những mối quan hệ thối rữa.

Và có những người tưởng mình đang dồn người khác vào đường cùng…
nhưng không biết rằng,
mình mới là người đã bước vào cái bẫy được chuẩn bị sẵn.

Một người đàn bà có tính lẳng lơ làm thế nào để nhận ra? Hãy xem cô ta có thường xuyên nói những điều này không nhé!

Phụ nữ lẳng lơ yêu người này nhưng vẫn tơ tưởng tới người khác. Đối với họ, việc “đong đưa” người khác giới giống như một hành trình săn bắt thú vị, và nếu có thể chinh phục được thì họ sẽ sung sướng hưởng thụ cảm giác của người chiến thắng.

Đàn bà lẳng lơ thường không có điểm dừng, họ sẵn sàng thả thính bất cứ ai trong tầm ngắm bằng những câu nói như này:

Em muốn tìm một người đàn ông

Người phụ nữ thường nghĩ gì nói đấy và nếu cô ấy nói rằng: “em muốn tìm một người đàn ông” thì chắc chắn rằng cuộc sống tình cảm của những người này không hề bằng phẳng.

Những người phụ nữ này thường tìm đến đàn ông để giải tỏa những áp lực trong cuộc sống, đôi khi cũng chỉ là thỏa mãn ham muốn của bản thân. Ngay cả khi họ đã gặp được người đàn ông mình thích, họ sẽ không dành tặng cho người đàn ông đó hoàn toàn cuộc đời của họ. Trong tình yêu, họ thường hướng đến những cái mới, kể cả những người đàn ông mới, đó là lý do tại sao những người phụ nữ này rất khó để tìm được người bạn đời của mình.

Anh có thể đi cùng em không?

Đối với người phụ nữ bình thường, thì nếu không có quan hệ tình cảm, họ sẽ không bao giờ nói câu này. Tuy nhiên, đối với những người phụ nữ lẳng lơ, họ thường đặt câu nói này trên môi, ở bất cứ đâu, trên Wechat hay trong cuộc sống hằng ngày.

Họ rất giỏi tán tỉnh, đong đưa đối với đàn ông, và tất nhiên rất khó người đàn ông nào có thể vượt qua sự cám giỗ này.

Anh có nhớ em không?

Điều đàn ông giỏi nhất là ăn nói ngọt ngào, dùng những lời đường mật để giữ trái tim phụ nữ. Phụ nữ giỏi nhất là thể hiện sự quyến rũ trước mặt đàn ông, khiến họ bị mê hoặc và giữ lại trái tim của họ.

Nếu người phụ nữ thường nói: anh có nhớ em không?

Loại phụ nữ này thường giao du với nhiều bạn trai khác giới. Đây giống như một miếng mồi do người phụ nữ thả ra, họ thường hả hê, thích thú với những gì mình đạt được và rất khó người đàn ông nào có thể thoát khỏi lòng bàn tay của cô ấy.

 

---