Blog

1. Túi đồ từ trên trời rơi xuống

Tôi tên là Lan, 32 tuổi, sống cùng chồng và mẹ chồng trong căn nhà nhỏ mặt tiền đường Lê Trọng Tấn. Nhà ba tầng, lâu năm, kết cấu kiểu cũ: trần thạch cao chỗ dày chỗ mỏng. Gần đây phòng ngủ vợ chồng tôi nóng bất thường, máy điều hòa bật mà gió chỉ phả ra hơi ấm. Tôi gọi thợ kỹ thuật đến kiểm tra.

Anh thợ tên Tín, dáng nhỏ thó, hiền lành. Anh vừa đứng lên chiếc thang nhôm, tháo mặt nạ điều hòa, vừa hỏi:

– Chị dùng bao lâu rồi?
– Cũng 5 năm rồi. Dạo này nó yếu lắm.

Tín soi đèn pin lên sâu bên trong trần nhà, nhíu mày:

– Ơ… Trong này có cái gì lạ lắm chị ơi.

Tim tôi đập thình thịch.

– Lạ… là sao?

Tín luồn tay lên khe hở giữa trần và dàn lạnh, cố lôi ra một vật gì đó. Chỉ vài giây, anh đặt xuống giường… một chiếc túi xách phụ nữ màu đỏ rượu.

Nhìn cái túi, tôi chết điếng. Loại túi này đắt tiền, sang chảnh, không phải phong cách của tôi. Tôi cảm thấy chân mình mềm nhũn.

– Em nghĩ chắc ai đó bỏ quên lúc sửa trần? – Tín đoán.

Nhưng căn nhà này từ khi tôi về làm dâu đến giờ chưa hề sửa lại trần phòng ngủ.

Túi nằm ở đó, như một sự thật đang thách thức tôi.

Tín sửa xong máy điều hòa rồi chào ra về. Trước khi đi anh còn nói:

– Em nghĩ chị nên hỏi lại mọi người trong nhà xem sao. Túi còn khá mới đó chị.

Tôi đóng cửa phòng, tay run bần bật khi cầm túi lên. Bên ngoài không bụi bặm, chứng tỏ nó chỉ mới được đặt vào đây… không lâu.

Tôi nghĩ ngay đến chồng.

Phòng ngủ này là của hai vợ chồng. Nếu có người phụ nữ nào khác từng bước vào đây… tôi chắc sẽ phát điên.

Ở dưới nhà, tiếng mẹ chồng tôi lục đục dọn cơm. Còn chồng tôi đang đi công tác ở Buôn Ma Thuột, tối mai mới về.

Tôi hít sâu, sờ vào khóa kéo.

2. Bên trong chiếc túi

Trong túi có:

– Một ví nhỏ
– Một khăn tay thêu hoa hồng
– Một chiếc vòng bạc bị gãy mất một mắt
– Một tờ giấy cũ gấp làm đôi
– Và… một tấm ảnh đen trắng cỡ nhỏ.

Tôi mở ví trước. Không có tiền, chỉ có một tờ giấy chứng sinh cũ kỹ, ố vàng, đề năm 1989. Trên giấy ghi tên một người mẹ: Nguyễn Thị Thanh.

Thanh? Tôi không quen ai tên đó.

Tiếp theo, tôi mở tấm ảnh. Trong ảnh là một cô gái trẻ khoảng đôi mươi, nét đẹp mảnh mai, gương mặt phảng phất buồn bã. Điều làm tôi giật mình là bên cạnh cô gái ấy là… mẹ chồng tôi, lúc còn trẻ, khoảng ba mươi mấy tuổi.

Tôi ngồi thụp xuống giường, tay run rẩy. Tại sao ảnh của mẹ chồng lại nằm trong túi đồ phụ nữ được giấu trong trần nhà?

Và tại sao lại có giấy chứng sinh?

Tôi mở tiếp tờ giấy gấp đôi. Đó là một lá thư, nét chữ mềm mại:

“Chị Lệ,
Em để đứa bé lại cho chị chăm một thời gian. Em không còn lựa chọn nào khác.
Em biết chị thương em, nên em gửi gắm.
Nếu một ngày em không quay lại… em mong chị đừng trách em.
– Thanh”

Tôi đọc xong mà toàn thân lạnh đi.

Thanh… gửi con lại cho mẹ chồng tôi?

Vậy… chồng tôi có phải con ruột của bà Lệ không?

Ý nghĩ ấy khiến tôi nghẹt thở.

Bà Lệ – mẹ chồng tôi – vốn ít nói, trầm tính, và từ trước đến nay vẫn luôn có khoảng cách nhẹ với chính con trai mình. Tôi từng cho rằng đó là tính cách. Nhưng giờ thì…

Tôi đem túi trộm vào phòng làm việc, giấu dưới bàn. Tôi cần nói chuyện với bà. Tôi không muốn tự mình đoán thêm rồi đau lòng vô ích.

Tôi xuống bếp, nhẹ nhàng:

– Mẹ ơi, con… muốn hỏi mẹ chuyện này chút được không?

Bà ngẩng lên, đôi mắt vốn luôn hiền nhưng nay có gì đó cảnh giác.

– Ừ, có chuyện gì mà mặt mũi con tái thế?

Tôi nuốt khan.

– Con… tìm thấy một túi đồ trên trần phòng ngủ. Trong đó có ảnh mẹ và một cô tên Thanh… với giấy chứng sinh.

Bà Lệ buông đôi đũa xuống bàn đánh “cạch”.

– Con nói… con tìm thấy ở đâu?

– Trên trần phòng con ạ.

Mặt bà trắng bệch như vừa nhìn thấy ma.

Tôi chưa kịp hỏi thêm thì bà đứng bật dậy, giọng run run:

– Con đưa mẹ xem!

Tôi dẫn bà lên phòng, lấy túi ra. Vừa nhìn thấy nó, bà Lệ lập tức ôm chặt vào lòng, nước mắt trào ra như đê vỡ.

– Trời ơi… tưởng mất rồi…

– Mẹ… đây là gì ạ? Con không hiểu.

Bà bóp chặt quai túi, run đến mức tôi phải dìu bà ngồi xuống giường.

Rồi bà nói, bằng giọng trầm khàn:

– Con dâu à… chuyện này mẹ giấu mấy chục năm nay. Mẹ không nghĩ… đến lúc nó lại lộ ra theo cách như vậy.

Tôi nín thở.

– Cô gái trong hình… là em ruột mẹ. Em gái mẹ – Thanh.

Tôi đứng hình vài giây.

– Em gái mẹ? Vậy còn…

– Đứa bé trong giấy chứng sinh… chính là con của nó.

Gió điều hòa phả qua lạnh buốt, nhưng không lạnh bằng câu kế tiếp của mẹ chồng:

– Và đứa bé ấy… chính là chồng con.

Tôi nắm chặt mép giường cho khỏi ngã. Điều tôi sợ nhất phút trước – hóa ra… lại đúng theo cách còn đau hơn.

3. Bí mật của một người mẹ

Bà Lệ kể, giọng đứt quãng như từng câu đều cắt vào tim:

– Em mẹ yêu một người đàn ông có gia đình. Nó khờ dại, yêu hết mình, rồi có thai. Khi biết tin, anh ta bỏ rơi nó. Lúc ấy nó tuyệt vọng lắm, định phá thai nhưng mẹ ngăn. Nó sinh thằng Tùng… nhưng nó bị trầm cảm sau sinh nặng lắm con à. Nó không dám nhìn con, không đủ can đảm làm mẹ. Một đêm mưa, nó để lại đứa bé cho mẹ rồi bỏ đi… Mẹ tìm nó suốt năm trời nhưng chỉ nhận được tin nó chết vì tai nạn ở miền Trung.

Tôi lặng người. Vậy chồng tôi… là con của một mối tình bị nguyền rủa?

– Mẹ nuôi thằng Tùng như con ruột. Ba nó lúc ấy mất sớm rồi, nên hàng xóm ai cũng nghĩ nó là con mẹ. Mẹ chưa từng dám nói nó biết. Mẹ sợ nó sốc, sợ nó hận mẹ vì đã giấu chuyện của mẹ ruột nó…

Bà lau nước mắt, đôi vai run lẩy bẩy.

– Còn vì sao túi đồ trên trần? – tôi hỏi khẽ.

– Lúc mới sinh, mẹ cất túi này kỹ lắm, để làm kỷ vật cho nó sau này… nhưng rồi vợ chồng con dọn về, mẹ sợ các con thấy, lại sợ nó vô tình tìm được. Mẹ… đem giấu lên trần, chỗ ít ai nghĩ đến nhất.

Tôi nghẹn họng.
Câu chuyện tôi tưởng giống phim truyền hình – hóa ra lại xảy ra ngay trong ngôi nhà nhỏ này.

Nhưng có một điều còn ám ảnh hơn.

– Con biết… con nghi ngờ chồng con ngoại tình đúng không? – bà Lệ nhìn tôi đầy thương xót. – Nhưng con yên tâm, thằng Tùng nó không bao giờ làm vậy đâu. Nó thương con lắm.

Tôi cắn môi đến bật máu.
Hóa ra lòng mình bé nhỏ đến mức nghi oan cho người yêu mình nhất.

4. Đêm chồng về

Tối hôm đó, tôi không ngủ được. Câu chuyện của bà Lệ như một vết cắt dài, đau nhưng không thể trách. Tôi nhìn người đàn ông nằm cạnh mình – Tùng – và chợt hiểu rằng anh đang sống mà không biết nguồn gốc của chính mình.

Tôi muốn nói cho anh biết, nhưng tôi hiểu đó không phải việc tôi có quyền quyết định.

Nửa đêm, tôi thấy mẹ chồng đứng lặng ở sân thượng, hướng mặt về phía con đường rợp đèn vàng. Tôi nhẹ nhàng đến bên:

– Mẹ… có định nói cho anh Tùng không?

– Mẹ muốn – bà khẽ nói – nhưng mẹ sợ nó đau, sợ nó không gọi mẹ là “mẹ” nữa.

Tôi nắm tay bà:

– Nếu là người tốt, anh ấy sẽ hiểu.

Bà nhìn tôi như thể trong tôi có câu trả lời bà tìm mấy chục năm nay.

– Con… có thể ngồi cạnh mẹ lúc mẹ nói chuyện với nó không?

Tôi gật đầu.

5. Sự thật được mở ra

Chiều hôm sau, Tùng về. Mới nhìn thấy tôi và mẹ ngồi cùng nhau ở phòng khách, anh lập tức cau mày:

– Có chuyện gì mà hai người nhìn nghiêm vậy?

Bà Lệ không nói ngay. Bà đặt túi đỏ xước nhẹ lên bàn.

– Tùng à… con ngồi xuống đi. Mẹ có điều quan trọng phải nói.

Anh ngạc nhiên:

– Túi của ai vậy mẹ?

Tôi chưa kịp trả lời thì mẹ anh đã khóc.

Tôi ngồi cạnh, đặt tay lên vai bà, ra hiệu để bà nói những lời khó khăn ấy.

Rồi bà kể lại tất cả – từ người mẹ ruột tên Thanh, đến việc gửi con, rồi bỏ đi mãi mãi, và cả lý do túi đồ nằm trên trần nhà…

Tùng im lặng. Sự im lặng quặn lên như một cơn bão không tiếng sét.

Tôi sợ anh sẽ sụp đổ.
Nhưng anh chỉ ngồi đó, hai tay ôm đầu, nước mắt chảy dài.

Một lúc lâu sau, Tùng quỳ xuống trước mẹ mình.

– Mẹ nuôi con suốt ba mươi mấy năm… mẹ đã hy sinh cả đời vì con. Dù con sinh ra từ ai, mẹ vẫn là mẹ của con. Người sinh ra con chưa chắc là mẹ, nhưng người nuôi dưỡng con mới thật sự là mẹ.

Câu nói ấy như xoa dịu tất cả những vết thương.

Bà Lệ bật khóc. Tôi cũng khóc. Ba con người ôm nhau trong căn phòng nhỏ, nơi trước đó vài giờ còn chất chứa hoài nghi và bí mật.

6. Hạt giống yêu thương

Những ngày sau đó, Tùng chủ động tìm hiểu về mẹ ruột. Anh đến nơi bà Thanh từng sống, thắp nén nhang ở mộ bà. Trở về, anh nói với tôi:

– Lan à, anh thấy nhẹ lòng lắm. Anh biết ơn mẹ đã nuôi anh, và biết ơn em… vì đã không giấu anh sự thật này.

Tôi mỉm cười, nắm tay anh.

Từ ngày bí mật ấy được mở ra, mẹ chồng tôi như trút được gánh nặng mấy chục năm. Bà vui vẻ, khỏe hơn, và lúc nào cũng nói:

– Hóa ra chỉ cần nói thật thôi, nỗi sợ cũng tan.

Còn tôi, tôi hiểu một điều:

Nghi ngờ trong hôn nhân thường đến từ nỗi sợ, không phải từ sự thật.

Và đôi khi, những gì ta tưởng là phản bội – lại liên quan đến một nỗi đau khác, sâu xa và âm thầm hơn nhiều.

Chỉ là trong đầu bắt đầu xuất hiện câu hỏi: nếu chỉ cãi nhau bình thường, sao lần nào cũng đúng vào cuối tháng

Từ ngày về làm dâu, tôi sống chung với bố mẹ chồng. Nhà có hai anh em trai, anh cả đã lập gia đình, ở riêng cách nhà tôi khoảng hơn chục phút đi xe. Chị dâu hiền, ít nói, làm văn phòng, tính khá kín kẽ nên quan hệ giữa tôi và chị chỉ dừng ở mức hòa nhã, không thân nhưng cũng không xa cách.

Chuyện bắt đầu từ một lần rất bình thường.

Cuối tháng đó, khoảng gần 11 giờ đêm, chị dâu gọi điện nói hai vợ chồng cãi nhau, chị muốn sang ngủ nhờ một đêm cho nguôi. Bố mẹ chồng thương con dâu nên đồng ý ngay. Tôi cũng không nghĩ ngợi gì, phụ dọn cho chị một chỗ ngủ.

Sáng hôm sau, chị dậy sớm đi làm, thái độ vẫn bình thường, không than thở, không kể lể. Tôi nghĩ đơn giản: vợ chồng son cãi nhau là chuyện thường.

Nhưng đến cuối tháng sau, đúng một kịch bản y hệt lặp lại.

Vẫn là gần cuối tháng, vẫn là một cuộc gọi muộn, vẫn lý do cãi nhau và muốn sang ngủ nhờ một đêm. Lần này tôi có hơi ngạc nhiên nhưng vẫn nghĩ chắc trùng hợp. Dù sao chuyện gia đình người khác, mình cũng không tiện hỏi sâu.

Đến lần thứ ba, tôi mới bắt đầu thấy có gì đó không ổn.

Lần này chị sang với vẻ rất mệt. Không khóc, không kể chuyện, chỉ ăn qua loa rồi đi ngủ sớm. Tôi để ý thấy chị mang theo một túi đồ khá lớn, trong đó có cả laptop, giấy tờ và mấy tập hồ sơ.

Ảnh minh họa

Tôi thắc mắc nhưng vẫn không hỏi. Chỉ là trong đầu bắt đầu xuất hiện câu hỏi: nếu chỉ cãi nhau bình thường, sao lần nào cũng đúng vào cuối tháng?

Vài hôm sau, trong lúc dọn phòng khách, tôi vô tình nghe bố mẹ chồng nói chuyện với anh trai chồng. Giọng ông bà không vui. Đại khái là chuyện tiền nong, sinh hoạt phí trong nhà anh chị, rồi việc anh hay cáu gắt mỗi khi đến kỳ đóng tiền nọ kia.

Lúc đó tôi mới xâu chuỗi lại.

Hóa ra mấy tháng nay công ty anh trai chồng làm ăn khó khăn, lương thưởng bị chậm, có tháng gần như không đủ chi tiêu. Anh là người sĩ diện, không muốn nói ra, lại càng không muốn bố mẹ lo. Áp lực tài chính đè lên chị dâu nhiều hơn vì chị là người giữ tiền trong nhà.

Cuối tháng là lúc tiền bạc căng nhất. Hai vợ chồng thường cãi nhau vào thời điểm đó. Chị dâu không muốn ở nhà trong bầu không khí ngột ngạt nên sang nhà bố mẹ chồng ngủ nhờ, vừa để tránh xung đột, vừa để anh có thời gian tự cân bằng lại.

Chị không nói với ai, cũng không nhờ vả. Chị chỉ chọn cách im lặng rút lui mỗi khi thấy không chịu nổi.

Tôi hiểu ra, cảm giác lúc đó không phải tò mò nữa mà là áy náy. Mình sống cùng nhà mà không nhận ra chị dâu đang chịu áp lực thế nào. Cái “sai” tôi nhận ra không phải chuyện chị sang ngủ nhờ, mà là việc chị đang cố gắng gồng gánh một cuộc hôn nhân trong im lặng, không muốn ai biết mình đang chật vật.

Từ hôm đó, tôi không hỏi chị thêm gì. Chỉ là mỗi lần chị sang, tôi chủ động chuẩn bị phòng tươm tất hơn, nấu thêm món chị thích, coi như chị về nhà nghỉ ngơi thật sự.

Điều kì lạ là tôi hỏi bố mẹ nhưng ông bà bảo kệ, không nên tham gia. Nếu cứ im ỉm thì không ổn mà cứ tình trạng này diễn ra mãi cũng không nên. Tôi có nên mở lời để chị tâm sự không?

 

Tôi sống ở Hà Nội đã gần hai thập kỷ, từ ngày còn sinh viên nghèo kiết xác đến giờ, vợ chồng cày cuốc không ngừng nghỉ mới mua nổi căn nhà nhỏ xíu trong ngõ sâu. 28 mét vuông mặt bằng, xây ba tầng lầu, chen chúc giữa rừng nhà cao tầng. Với nhiều người, đó là thành tựu lớn lao – “an cư lạc nghiệp” giữa lòng thủ đô tấc đất tấc vàng. Tôi cũng từng tự hào như vậy, nghĩ rằng bỏ quê ra phố là để có cuộc sống tốt hơn, hiện đại hơn, đáng để đánh đổi tất cả.

Rồi một cuối tuần, bà giúp việc nhà tôi ngỏ ý xin quá giang về quê. Quê bà cách Hà Nội gần trăm cây số, tiện đường với chuyến tôi về thăm bố mẹ vợ, nên tôi gật đầu ngay. Bà bảo chỉ cần thả dọc đường để bắt xe, nhưng tôi nhất quyết: “Để cháu chở vào tận nơi cho tiện, bà lớn tuổi rồi.”

Đường quê quanh co, càng vào sâu càng thấy cảnh vật thay đổi. Từ quốc lộ rẽ vào con đường đất đỏ, hai bên là ruộng lúa chín vàng, gió thổi mát rượi. Bà chỉ lối, giọng hào hứng lạ thường. Xe dừng trước một cổng sắt sơn xanh chắc nịch, tôi thoáng nghĩ chắc nhà bình thường thôi – giúp việc mà, chắc cũng chỉ ngôi nhà cấp bốn cũ kỹ giữa đồng.

Nhưng khi cổng mở ra, tôi và vợ chết sững.

Trước mặt là một biệt thự hai tầng rưỡi hiện đại, mái ngói đỏ au, tường sơn trắng tinh tươm, sân lát gạch đỏ bóng loáng rộng cả trăm mét vuông. Phía trước là vườn hoa rực rỡ, phía sau trải dài khu vườn cây ăn trái um tùm: bưởi, ổi, khế sai trĩu quả, giàn mướp hương leo kín lối, luống rau xanh mướt không một cọng cỏ dại. Xa xa còn thấy hồ cá nhỏ lấp lánh dưới nắng, và một góc sân có bộ bàn ghế đá dưới tán cây cổ thụ. Không khí trong lành đến mức tôi hít một hơi mà thấy lồng ngực nhẹ bẫng – thứ mùi đất, mùi lá, mùi hoa mà ở Hà Nội tôi đã quên từ lâu.

Tôi lắp bắp: “Bà… nhà bà đẹp thế này cơ à?”

Bà cười hiền, như thể đó là chuyện bình thường: “Ừ, do thằng con rể cả xây cho. Nó làm lớn bên xây dựng, làm nhà mình thì chẳng tốn mấy. Trước cả nhà anh chị cả ở đây với bà, giờ thông gia yếu nên chúng nó dắt díu nhau về ở luôn bên đó. Các cháu lớn cả rồi, bà lên phố làm cho khuây khỏa, kiếm thêm chút tiền dưỡng già thôi.”

Tôi đứng đó, nhìn ngôi nhà to đẹp gấp chục lần căn hộ chật chội của mình giữa Hà Nội, mà đầu óc quay cuồng. Căn nhà tôi đổ mồ hôi sôi nước mắt suốt mười mấy năm mới có, hóa ra còn thua xa nhà một bà giúp việc. Không gian sống ở đây – sân vườn, cây cối, không khí sạch sẽ, tiếng chim ríu rít – chính là giấc mơ tôi từng vẽ ra nhưng dần bỏ quên giữa guồng quay thành phố.

Bữa cơm đoàn tụ diễn ra ngay sau đó khiến tôi càng choáng váng hơn. Hai người con rể lần lượt chạy xe máy về, chở theo thịt heo tươi, cá sông, rau củ vừa hái trong vườn. Họ cười nói rôm rả, gọi tôi là “anh chị thành phố” rất thân tình. Rồi vợ con họ kéo đến đông đủ, trẻ con chạy nhảy cười đùa trong sân, người lớn ngồi uống trà dưới gốc cây, kể chuyện làng xóm. Họ giữ vợ chồng tôi ở lại ăn cơm, mâm cơm toàn món quê sạch sẽ, thơm lừng, không thiếu thứ gì.

Ngồi đó, hít thở không khí thoảng hương hoa giấy, nghe tiếng gió xào xạc thay vì tiếng còi xe inh ỏi, tôi chợt nhận ra mình đã đánh đổi quá nhiều: thời gian bên gia đình, sức khỏe giữa khói bụi, sự bình yên để đổi lấy một căn hộ nhỏ trong ngõ hẹp, nơi hai xe máy tránh nhau còn khó. Tôi từng nghĩ ra phố là để “nâng cao chất lượng sống”, nhưng giờ nhìn quanh, tôi thấy mình… nghèo hơn bà giúp việc rất nhiều.

Trên đường về Hà Nội đêm ấy, tôi im lặng lái xe, đầu óc hỗn loạn. Vợ tôi cũng không nói gì, chỉ thỉnh thoảng thở dài. Căn nhà ngõ nhỏ đang chờ chúng tôi phía trước bỗng trở nên ngột ngạt hơn bao giờ hết.

Và rồi cú twist thực sự đến vài tháng sau.

Một buổi chiều, bà giúp việc xin nghỉ đột ngột. Bà bảo sức khỏe yếu, muốn về quê sống hẳn với con cháu. Tôi tiếc nuối, tặng bà một khoản tiền thưởng lớn để cảm ơn những năm tháng chăm sóc gia đình. Bà cười, nhận tiền, rồi nói nhỏ: “Cảm ơn anh chị. Thật ra… bà cũng có chút tiền dành dụm, giờ về quê xây thêm cái nhà nghỉ homestay cho khách thành phố đến chơi. Dân Hà Nội bây giờ thích về quê lắm, tìm chút bình yên ấy.”

Tôi giật mình. Hóa ra bà không chỉ có ngôi nhà đẹp và gia đình hạnh phúc – bà còn nhìn thấu cái “giấc mơ thành phố” của chúng tôi từ lâu. Những năm làm giúp việc không phải vì thiếu tiền, mà để quan sát, để học hỏi cách người thành phố sống… và rồi quay về quê xây dựng một cuộc sống mà chính chúng tôi đang khao khát.

Bà đã âm thầm “nghiên cứu thị trường” ngay trong nhà tôi.

Từ đó, mỗi lần kẹt xe giữa Hà Nội ùn tắc, bụi mịn dày đặc, tôi lại nghĩ đến khu vườn xanh mát kia – và tự hỏi: liệu bao giờ mình mới đủ dũng cảm để quay đầu, như bà giúp việc đã làm một cách khéo léo và đầy chiến thắng?

Đúng lúc tôi nghĩ những tổn thương mình phải chịu đựng từ cuộc hôn nhân trước được chữa lành, cuộc đời lại nở hoa ở tuổi 45 thì thực tế đã dội cho tôi một gáo nước lạnh buốt…

Tôi vừa bước ra khỏi một cuộc hôn nhân dư dả về vật chất nhưng thiếu thốn tình cảm.

Ở cái tuổi ngoài 40, người ngoài cứ tưởng tôi có trong tay mọi thứ: cuộc sống giàu sang, chồng làm lãnh đạo của một công ty lớn, con gái lớn du học ở trời Tây, con trai út theo học một trường quốc tế trong nước.

Nhưng “trong chăn mới biết chăn có giận”, sống trong ngôi nhà to, đi xe xịn nhưng lòng tôi thấy trống trải, lạnh lẽo. Tôi như con chim trong chiếc lồng son. Chồng thì thờ ơ, hay ra lệnh, con cái thì ở cái tuổi chỉ quan tâm bạn bè.

Tôi đã quá quen với những bữa cơm một mình, những lần về quê thăm bố mẹ một mình, những dịp lễ tết một mình và quen với cả sự cô đơn…

Và rồi một ngày tôi quyết định đặt dấu chấm hết cho cuộc hôn nhân kéo dài 20 năm. Với nửa số tài sản sau khi ly hôn, tôi thừa sức sống cuộc sống sung túc đến cuối đời mà không phải làm gì. Ngoài cảm giác có lỗi với các con, tôi không hối tiếc khi bước ra khỏi cuộc hôn nhân này. Sự ủng hộ từ xa của con gái lớn như tiếp thêm động lực để tôi khởi đầu một cuộc sống mới.

Giờ tôi đã thay đổi, tôi sống cho bản thân, tham gia gặp gỡ bạn bè, đi làm đẹp… Được sự khích lệ của mấy cô bạn, tôi đăng ký gói tập gym có HLV (huấn luyện viên) riêng. Tôi muốn cơ thể mình lấy lại sự săn chắc, sự tự tin và hấp dẫn

Và có ai ngờ được, tại buổi gặp đầu tiên, tôi xao động bởi ánh mắt của HLV thể hình điển trai. An 25 tuổi, chỉ hơn con gái lớn của tôi vài tuổi, sẽ kèm cặp 1-1 cho tôi ở khoá học này. An có đôi mắt đen sâu thẳm, thoạt nhìn tưởng lạnh lùng nhưng khi cậu cười thì mắt cũng cười, rất ấm áp.

Thực ra trai đẹp thì tôi gặp nhiều nhưng An có nét giống mối tình đầu thời đại học của tôi. Không ít lần trong cuộc hôn nhân lạnh lẽo, thiếu kết nối này, trong những đêm vò võ một mình, tôi đã nghĩ đến người bạn trai đầu tiên ấy.

Tiếp xúc với An, tôi thấy tâm hồn mình như trẻ lại, đầy năng lượng và rạo rực cảm xúc.

An hướng dẫn tôi rất nhiệt tình. Mỗi động tác khó, tôi không làm được, bản thân bối rối đều là An kiên nhẫn chờ tôi, hướng dẫn tôi làm bằng được thì thôi. Cậu luôn khích lệ và khen ngợi: “Chị Thanh có đôi chân rất đẹp, giữ tư thế này nhé”, “Chị cố gắng lên, động tác đẩy tạ sắp đạt chuẩn rồi”, “Thực ra chị có vóc dáng đẹp sẵn rồi, tập thể thao chỉ để giữ sức khoẻ thôi”…

Mỗi lần tập chạy bộ trên máy hay nhảy dây, giữa vài phút nghỉ ngơi, An lại đưa nước cho tôi uống, đưa khăn cho tôi thấm mồ hôi. Dần dần, cậu trực tiếp lấy khăn thấm mồ hôi giúp tôi luôn. Những động chạm vô tình nhẹ như gió thoảng khi An sửa động tác cho tôi, hơi thở nam tính của chàng trai trẻ phả vào gáy tôi trong lúc tập… vẫn vấn vít trong tâm trí tôi, đi vào trong giấc ngủ.

An chủ động nhắn tin dặn dò tôi tuân theo thực đơn dinh dưỡng, nhắc tôi chuẩn bị cho bài tập, hỏi han khi tôi đến muộn. Dần dần những cuộc trò chuyện kéo dài đến khuya, cả hai nhắn qua lại không dứt. Tôi phát hiện ra, An rất hợp với mình từ những câu chuyện, quan điểm về cuộc sống và cậu nắm bắt tâm lý phụ nữ rất tốt. Ở bên cậu, tôi không cảm thấy khoảng cách 20 tuổi…

“Lửa gần rơm lâu ngày cũng bén”, sau một buổi tập, An lao vào phòng thay đồ dành cho khách vip ôm chầm lấy tôi mà thổ lộ: “Chị, em thích chị!”. Tôi không nhớ rõ cảm xúc của mình lúc đó, bản thân muốn trốn khỏi đôi bàn tay rắn chắc của An mà không được. Tôi cũng muốn nói câu gì đó, như “chúng ta không thể”, nhưng thực tế thì tôi không nói nổi, chân tay mềm nhũn. An hôn tôi vồ vập và tôi đã… đáp lại nụ hôn ấy…

Tôi lao vào cuộc tình với chàng trai kém tuổi như con thiêu thân lao về phía ánh đèn. Chúng tôi gặp nhau bất kể ngày đêm sau mỗi buổi tập, khi An có thời gian. An đem đến cho tôi cảm xúc mãnh liệt, say đắm mà tôi chưa từng trải qua.

Tôi yêu An đến nỗi không tiếc cậu ấy thứ gì. Tôi tặng An xe SH, biết cậu ấy đang ở nhà thuê cùng bạn, tôi mua một căn hộ nhỏ đầy đủ tiện nghi để An ở. Chúng tôi cùng nhau đến Nhật Bản ngắm núi Phú Sĩ, đến Trung Quốc tắm suối nước nóng ở Hoàng Sơn…

Đúng lúc tôi nghĩ những tổn thương mình phải chịu đựng từ cuộc hôn nhân trước được chữa lành, cuộc đời lại nở hoa ở tuổi 45 thì thực tế đã dội cho tôi một gáo nước lạnh buốt…

Tôi bị đánh ghen! Đúng thế, tôi bị đánh ghen ngay tại phòng tập gym. Khi tôi vừa chống đẩy được 50 cái, đang ngồi thở thì có 2 người phụ nữ to béo và 1 cô gái trẻ xông vào.

Hai phụ nữ kia khoá tay tôi, đè xuống đánh còn cô gái thì gào lên chửi bới: “Đồ gái già mất nết, đi cướp chồng người khác. Bà tưởng bà ngon lắm hả, cũng chỉ là một trong số cây ATM di động cho thằng đó mà thôi”.

Tai tôi lùng bùng, không tin nổi những gì mình nghe thấy, tôi mà lại đi cướp chồng người khác?

Hoá ra, trước khi gặp tôi An đã sống như vợ chồng không hôn thú với cô gái kia. Và trong quá trình chung sống, cậu vẫn cặp kè với những phụ nữ khác. Theo lời cô kia, thì thời gian qua An và cô ta xảy ra mâu thuẫn, cậu ta đã bỏ ra ngoài ở một thời gian, mặc cho vợ hờ truy tìm khắp nơi. Rốt cuộc, tôi chỉ là một trong những “con mồi béo bở” mà kẻ săn mồi lão luyện như cậu ta săn được…

Tóc tai rối bời, cảm giác đau đớn, tủi nhục trước bao cặp mắt tò mò khiến tôi chỉ muốn lịm đi. Còn An, ngay từ giây phút mấy người phụ nữ xông vào, cậu đã biến mất đằng nào không rõ. Cậu ta đã kịp chạy trốn trước khi mặt nạ bị lột xuống.

Còn số tiền 2 tỷ đồng, cậu ta vay tôi để xây nhà ở quê cho bố mẹ thì sao? Còn căn hộ tôi mua để cậu ta đứng tên nữa, tôi lấy lại bằng cách nào? Tôi quá dại dột và ngu ngốc. Tôi không muốn khóc trong hoàn cảnh này nhưng cảm nhận môi mình mặn chát…

…Thằng bé nhìn tôi chằm chằm. Đôi mắt đen, sâu và dài, cái trán cao, sống mũi thẳng — giống tôi đến rợn người. Không phải kiểu giống chung chung, mà là thứ giống khiến tim người ta hụt mất một nhịp.

“Bố ơi!”

Tiếng gọi non nớt vang lên phía sau lưng tôi.

Tôi quay phắt lại.

Hương đứng cách đó vài bước, tay run run, mặt tái đi. Cô sững lại khi thấy thằng bé đang được tôi đỡ dậy, ánh mắt cô hoảng hốt như bị lột trần một bí mật đã chôn giấu quá lâu.

“Minh… lại đây với mẹ.”
Giọng Hương lạc hẳn.

Thằng bé giật tay khỏi tôi, chạy về phía cô. Tôi đứng chết trân tại chỗ. Hai chân nặng như chì.

“Con… gọi tôi là gì?” — tôi nghe giọng mình khàn đặc.

Hương ôm chặt đứa trẻ vào lòng. Cô cúi đầu rất lâu. Rồi ngẩng lên, nước mắt rơi lã chã, nhưng ánh mắt thì bình thản đến lạ.

“Anh không nghe nhầm đâu.”
“Đó là con anh.”

Tai tôi ù đi. Cả không gian như co rút lại, chỉ còn tiếng gió thổi qua những vòng hoa tang.

“Không thể nào…” — tôi lắp bắp. — “Em… em từng nói… em không thể mang thai…”

Hương cười. Một nụ cười buồn đến tận xương.

“Đúng. Bác sĩ nói khó, không phải không thể.”
“Lần thụ tinh cuối cùng… khi anh bỏ bê em, khi anh bắt đầu qua đêm ở chỗ người đàn bà khác… em đã có thai.”

Tôi lảo đảo, phải vịn vào cột hiên mới đứng vững.

“Vậy… sao em không nói? Sao em không giữ anh lại?” — tôi gần như gào lên.

Hương nhìn tôi rất lâu, rồi lắc đầu.

“Giữ để làm gì?”
“Giữ một người đàn ông coi con cái là cái cớ để phản bội vợ mình à?”
“Em không muốn con em lớn lên trong một gia đình mà người cha luôn xem mẹ nó là gánh nặng.”

Từng lời như dao cứa.

“Anh biết không,” Hương nói tiếp, giọng run nhưng rõ ràng,
“Ngày anh ký đơn ly hôn, em đã nằm viện. Một mình. Nhưng lúc đó em hiểu ra rồi — có những người chỉ xứng đáng biết mình có con khi đã vĩnh viễn mất quyền làm cha.”

Tôi nhìn thằng bé đang nép trong vòng tay mẹ nó. Nó đang tò mò nhìn tôi, không sợ hãi, không oán trách. Chỉ có tôi — người đàn ông đứng trước nó — là run rẩy đến mức không thở nổi.

“Cho anh… cho anh xin một cơ hội…” — tôi thì thào.
“Anh sai rồi…”

Hương khẽ lắc đầu.

“Anh đến muộn rồi.”
“Cơ hội đó… anh đã tự tay chôn nó cách đây bốn năm, cùng với tình nghĩa vợ chồng.”

Cô bế con bước đi, dừng lại trước cửa.

“Anh có thể đến thăm con, nếu con đồng ý. Nhưng làm cha… không phải chỉ là cùng huyết thống.”

Nói rồi, Hương quay lưng.

Tôi đứng giữa sân tang lễ, nơi mùi nhang khói quyện trong gió lạnh, nhìn theo bóng lưng hai mẹ con khuất dần. Lần đầu tiên trong đời, tôi hiểu thế nào là mất tất cả — ngay cả khi thứ đó từng thuộc về mình.

Trời ơi…
Hóa ra, điều đau đớn nhất không phải là không có con.
Mà là có con… nhưng không còn tư cách để gọi nó một tiếng “bố”.

Góa chồng 15 năm, từng nghĩ đã đủ mạnh mẽ để không cần nương tựa, tôi vẫn mở lòng thêm một lần nữa vì tin vào sự thấu hiểu. Nhưng sau câu chuyện giữa chồng và con riêng của anh ấy, tôi thấy mình đã sai lầm…

Tôi góa chồng đã 15 năm. Từ ngày chồng mất, tôi một mình nuôi các con khôn lớn, quen dần với cuộc sống không có người đàn ông bên cạnh. Khi các con trưởng thành, lập gia đình riêng, chúng bắt đầu lo cho tôi nhiều hơn. Các con bảo tôi không nên sống một mình mãi, nếu gặp người phù hợp thì nên đi bước nữa để có người bầu bạn lúc tuổi già.

Tôi thấy cũng có lý nhưng cũng không vội vàng vì 15 năm nay tôi vẫn một mình nuôi các con. Ở tuổi gần 60, tôi không còn mơ mộng về tình yêu nồng nhiệt, chỉ mong có một người biết lắng nghe, tôn trọng và cùng chia sẻ những ngày bình yên còn lại.

Tôi lặng người, hóa ra trong suy nghĩ của chồng, tôi chỉ là một người giúp việc không công cho tuổi già (ảnh minh họa: AI)
Cách đây hơn một năm, tôi gặp một người đàn ông từng đổ vỡ, điềm đạm, nói chuyện chừng mực, có vẻ rất thấu hiểu. Ông ấy kiên nhẫn nghe tôi kể về những năm tháng làm mẹ đơn thân, về nỗi cô đơn khi con cái đã rời xa vòng tay mình.

Chúng tôi quyết định sống chung. Không cưới xin rình rang, không đăng ký kết hôn vì chúng tôi muốn để mọi thứ tự nhiên. Tôi nghĩ ở tuổi này, hình thức không còn quá quan trọng, miễn là hai người đối xử tử tế với nhau.

Cuộc sống ban đầu khá yên ổn. Tôi chăm lo bếp núc, dọn dẹp nhà cửa, nấu những bữa cơm tươm tất. Khi chồng ốm, tôi ở bên chăm sóc, mua thuốc, nấu cháo. Tôi nghĩ đó là điều hiển nhiên giữa hai người chọn nương tựa nhau lúc xế chiều.

Cho đến một ngày, tôi vô tình nghe được cuộc trò chuyện giữa chồng và con riêng: “Bố cần một người ở cùng cho đỡ cô đơn, chăm sóc khi trái gió trở trời thôi. Không đăng ký kết hôn cho rắc rối, lỡ sau này phải chia tài sản thì phiền”.

Tôi lặng người, hóa ra trong suy nghĩ của chồng, tôi chỉ là một phương án an toàn, một người giúp việc không công cho tuổi già, chứ không phải bạn đời. Những gì tôi cố gắng vun vén, những ngày tháng tôi tự nguyện chăm sóc, với người đàn ông này chỉ là sự tiện lợi.

Đêm đó, tôi không ngủ. Tôi nghĩ về 15 năm góa bụa, về những ngày tự mình chống chọi với bệnh tật, khó khăn mà không cần dựa vào ai. Tôi chợt nhận ra, đi bước nữa không phải để đánh đổi lòng tự trọng của mình. Sáng hôm sau, tôi thu xếp đồ đạc và nói lời ra đi trong sự ngạc nhiên của chồng. Ở tuổi này, tôi hiểu rõ mình cần gì và không chấp nhận điều gì.

Tôi quay về căn nhà nhỏ của mình, nơi có sự tự do và bình yên. Có thể tôi sẽ tiếp tục sống một mình, nhưng ít nhất, tôi không phải sống trong một mối quan hệ mà ở đó, tôi bị coi thường chỉ như một người giúp việc không hơn không kém.

Ông Tư lặng người, cảm giác vừa bàng hoàng vừa sững sờ, nhận ra rằng đêm tân hôn không phải là khoảnh khắc hạnh phúc mà là cú sốc pháp lý chưa từng nghĩ tới.

Cả khách mời, nhân viên và ông Tư đều sững sờ, chứng kiến cảnh tượng chưa từng có: từ người đàn ông giàu có nhất buổi tối trước, giờ trở thành người mất toàn bộ quyền kiểm soát tài sản chỉ trong vài phút.

Ông Tư ngồi xuống giường, tay run rẩy, mắt nhìn Hân và các cán bộ, nhận ra rằng sự giàu có, quyền lực hay vẻ ngoài sang trọng không thể bảo vệ ông trước pháp luật và những kế hoạch được chuẩn bị từ trước.

Vợ bỏ đi khi hai con mới tròn 3 tuổi, một mình ông Tiến nuôi con khôn lớn

Năm đó, ông Tiến vừa bước sang tuổi ba mươi. Hai đứa con gái sinh đôi mới tròn ba tuổi, còn chưa nói sõi, vậy mà vợ ông đã thu dọn đồ, để lại đúng một câu:
“Em không chịu nổi cảnh nghèo này nữa. Ly hôn đi.”

Người đàn bà ấy sau đó theo người mai mối sang Trung Quốc làm vợ. Ngày ký vào đơn ly hôn, bà không khóc. Chỉ quay lại nói thêm một câu khiến ông Tiến nhớ mãi:
“Anh bất tài quá, nên em mới phải bỏ đi.”

Từ hôm đó, trong căn nhà cấp bốn dột nát chỉ còn lại ba cha con.

Ông Tiến làm đủ nghề để sống: phụ hồ, bốc vác, chạy xe thuê, tối về lại tranh thủ bán vé số. Hai đứa nhỏ sốt cao, ông cõng chạy mấy cây số ra trạm xá. Có hôm hết tiền, ông nhịn đói, chan cháo loãng cho con ăn rồi quay mặt đi lau nước mắt.

Hàng xóm xì xào:
“Không vợ, nghèo thế này, nuôi sao nổi hai đứa con gái?”
Có người còn ác miệng hơn:
“Vợ bỏ là phải, đàn ông gì mà để vợ khổ.”

Ông Tiến nghe hết, nhưng coi như gió thoảng. Ông chỉ cúi đầu làm việc, tối về kèm con học chữ, dạy con lễ nghĩa. Ông hay nói:
“Nhà mình nghèo tiền, nhưng không được nghèo nhân cách.”

Hai mươi năm trôi qua.

Cô con gái lớn trở thành giáo viên, đứng trên bục giảng dạy học trò bằng chính sự tử tế mà cha truyền lại.
Cô con gái út trở thành tiếp viên hàng không, bay khắp nơi nhưng chưa bao giờ quên cú điện thoại hỏi cha: “Hôm nay ba ăn cơm chưa?”

Ngày hai chị em chuẩn bị lấy chồng, ông Tiến lặng lẽ lau bàn thờ, thắp nhang báo với tổ tiên. Ông không có của hồi môn lớn, chỉ có căn nhà cũ và hai đứa con ngoan.

Đúng lúc ấy, một người phụ nữ ăn mặc sang trọng xuất hiện trước cửa.

Là mẹ ruột của họ.

Bà nhìn hai con từ đầu đến chân, ánh mắt vừa ngỡ ngàng vừa tính toán. Sau vài câu hỏi han hời hợt, bà thẳng thừng nói:
“Dù sao tôi cũng là mẹ đẻ. Giờ tôi già rồi, các con phải phụng dưỡng. Nếu không, mỗi đứa đưa cho tôi 1 tỷ, coi như tiền dưỡng già.”

Căn nhà lặng đi.

Ông Tiến siết chặt tay, định lên tiếng thì cô con gái cả đứng dậy.

Cô nhìn thẳng vào người phụ nữ trước mặt, giọng bình tĩnh, chỉ nói đúng ba câu:

1. “Khi chúng tôi ba tuổi, bà đã tự nguyện từ bỏ quyền làm mẹ.”

2. “Hai mươi năm qua, người nuôi chúng tôi ăn học là ba tôi, không phải bà.”

3. “Nếu bà còn đòi tiền, luật sư của gia đình tôi sẽ làm việc với bà ngay bây giờ.”

Nói xong, cô quay sang cửa:
“Anh vào đi ạ.”

Một người đàn ông mặc vest bước vào, tự giới thiệu là luật sư, đặt cặp hồ sơ xuống bàn, nhẹ nhàng nói về quyền nuôi dưỡng, nghĩa vụ bỏ mặc con và trách nhiệm pháp lý.

Người phụ nữ tái mặt. Bà lắp bắp vài câu rồi đứng dậy, vội vã rời đi, không dám quay đầu lại.

Tối hôm đó, hai con gái quỳ xuống trước ông Tiến.
Ông vội vàng đỡ con dậy, giọng run run:
“Ba không cần gì hết. Thấy các con sống tử tế, ba đủ giàu rồi.”

Ngoài sân, gió thổi nhẹ. Trong căn nhà nghèo năm xưa, có một người cha lưng đã còng nhưng ánh mắt sáng hơn bao giờ hết.

 Bởi vì có những người đàn ông không cho con cuộc sống giàu sang, nhưng cho con cả một đời nhân cách.

Trời hôm đó đổ mưa rả rích, như chính tâm trạng của chị Hương – người phụ nữ vừa bị chồng đuổi khỏi căn nhà mà chị đã dành cả thanh xuân để vun đắp. Đứa con nhỏ mới ba tuổi ngơ ngác nắm tay mẹ, không hiểu tại sao đang ở nhà ấm êm lại phải bước ra ngoài, giữa cơn mưa lạnh ngắt.

Anh Tuấn – chồng chị – đứng trong hiên nhà, tay ôm eo cô bồ trẻ, ánh mắt lạnh lùng, thản nhiên như thể đang tiễn ai đó không liên quan. Chị Hương không khóc, chỉ mím môi, siết chặt tay con rồi dắt bé rời đi.

Bất ngờ, cô bồ của anh Tuấn là Trâm chạy theo. Cô ta dúi vào tay chị Hương một xấp tiền, cười khẩy:
“Cầm lấy mà thuê nhà trọ mấy hôm. Ba ngày thôi. Ba ngày nữa quay lại, chị sẽ thấy điều bất ngờ.”

Chị Hương nhìn cô ta, không nói một lời. Bản thân chị không cần tiền của người thứ ba, nhưng trong tay không còn đồng nào, chị buộc lòng phải nhận – vì con.

Ba ngày trôi qua chậm chạp. Chị Hương cùng con tạm trú ở nhà một người bạn cũ. Những đêm dài chị không ngủ được, không phải vì tiếc nuối cuộc hôn nhân ấy, mà vì lòng chị đau khi nghĩ đến đứa con sẽ lớn lên trong thiếu thốn tình cha, vì mình từng chọn sai người.

Sáng ngày thứ tư, chị quay lại ngôi nhà cũ. Không phải vì hy vọng được tha thứ hay muốn hàn gắn, mà vì lời nói kỳ lạ của Trâm cứ ám ảnh chị: “Chị sẽ thấy điều bất ngờ…”

Cánh cửa mở ra. Khung cảnh bên trong làm chị sững sờ.

Ngôi nhà ngổn ngang. Đồ đạc bị vứt tung tóe, bàn ghế xô lệch, ly vỡ đầy nền nhà. Trong góc, anh Tuấn đang ngồi bệt, hai tay ôm đầu, mặt mũi bơ phờ, tóc rối bù. Không thấy Trâm đâu.

Chị Hương chỉ đứng đó, không nói gì. Mãi đến khi anh ngẩng lên nhìn chị, ánh mắt tràn ngập hối hận và mệt mỏi.

“Cô ấy bỏ anh đi rồi…” – anh Tuấn lí nhí. “Cầm theo tiền, điện thoại, cả xe. Tất cả… là lừa anh. Cái nhà này cũng sắp bị ngân hàng siết.”

Chị Hương im lặng, rồi chậm rãi bước vào, bế đứa con nhỏ đang ngủ say trên vai. Đặt bé xuống ghế, chị rót cho mình cốc nước, như chưa từng có những đêm bị đuổi khỏi chính căn nhà của mình.

Anh Tuấn tiếp tục nói, như thể không còn giữ được điều gì trong lòng nữa:
“Cô ta bảo muốn thử xem anh có dám bỏ vợ con thật không. Không ngờ anh làm thật. Ba ngày qua, anh mới hiểu… mọi thứ anh có được, đều nhờ vào em.”

Chị nhìn anh – người đàn ông từng là chỗ dựa, từng là yêu thương, nhưng rồi cũng chính anh là người nhẫn tâm đẩy mẹ con chị ra đường. Ánh mắt chị không còn trách móc, cũng chẳng buồn giận. Chỉ còn sự bình thản của một người đã chạm đến đáy nỗi đau.

“Ba ngày… mà anh tưởng như cả đời. Em à, cho anh một cơ hội… Anh sai rồi.” – anh lắp bắp, giọng nghèn nghẹn.

Chị Hương không trả lời ngay. Chị quay sang nhìn con trai, đứa bé ngủ yên lành trong vòng tay mẹ. Rồi chị mới nói, nhẹ nhàng nhưng dứt khoát:

“Anh không cần phải xin lỗi em. Hãy xin lỗi con – vì sự ích kỷ và nóng giận của mình. Anh tưởng có thể tìm thấy hạnh phúc bằng cách ruồng bỏ những điều thân thuộc, nhưng anh quên rằng, điều quý giá nhất đôi khi nằm ngay trước mắt.”

Anh Tuấn cúi đầu, giọt nước mắt chảy dài trên má.

Chị Hương đứng dậy, bế con, định rời đi. Nhưng ra đến cửa, chị quay lại nói:

“Em không hận anh. Nhưng em cũng không thể quay lại. Em sẽ sống một cuộc đời mới – vì con, và vì chính em. Còn anh, nếu còn chút lương tâm, hãy biết giữ lấy những gì còn lại.”

Chị bước đi, lần này là chủ động. Không còn đau đớn, không còn bị đuổi, mà là tự chọn cho mình một lối thoát.

Câu chuyện ấy không dài, nhưng khiến những người trong xóm bàn tán mãi. Người ta tiếc cho một người đàn ông đánh mất vợ hiền, thương cho người phụ nữ dám buông tay khi đã không còn hy vọng.

Còn Trâm – cô bồ “tốt bụng” kia – không ai rõ tung tích. Có người bảo cô ta chỉ muốn dạy cho anh Tuấn một bài học. Có người lại nói đó chỉ là chiêu trò lừa đảo. Nhưng với chị Hương, cô ta là chiếc gương phản chiếu rõ nhất lòng dạ con người – khi tham lam xen vào hạnh phúc người khác, thì chính họ cũng sẽ phải gánh hậu quả.

Bài học rút ra:
Đừng bao giờ thử thách lòng kiên nhẫn và tình yêu của người từng hy sinh vì mình. Vì khi họ rời đi, không phải vì họ yếu đuối, mà vì họ đã mạnh mẽ đến mức không cần ai bên cạnh nữa.

Giả chết thành công, người phụ nữ ở Thanh Hóa được bảo hiểm chi trả gần 1,3 tỉ đồng. Sau 5 năm “đã chết”, người này trở về địa phương xin xóa khai tử

Công an tỉnh Thanh Hóa vừa nhanh chóng đấu tranh, làm rõ một vụ “Gian lận trong kinh doanh bảo hiểm” rất tinh vi của Nguyễn Thị Thu (SN 1984; ngụ khu phố 3, phường Quang Trung, tỉnh Thanh Hóa), với thủ đoạn giả chết để “trục lợi” bảo hiểm.

Mẹ con bà Trần Thị Thập (ảnh phải) và Nguyễn Thị Thu lên kịch bản giả chết để trục lợi bảo hiểm

Theo điều tra, năm 2017, Nguyễn Thị Thu ly hôn chồng và về ở với mẹ đẻ ở tổ dân phố 3 Phú Sơn, phường Quang Trung.

Trong thời gian này, Thu đi làm ăn tại các tỉnh phía Nam và tham gia mua 4 gói bảo hiểm của các Công ty TNHH Bảo hiểm nhân thọ Prudential và Công ty cổ phần bảo hiểm nhân thọ Phú Hưng.

Ba năm sau (năm 2020), Thu phát hiện mình bị bệnh ung thư, hay có mâu thuẫn với mẹ đẻ nên nảy sinh ý định “giả chết” để lấy tiền bảo hiểm.

Từ ý định trên, Thu đã lên kịch bản và đề nghị mẹ đẻ là bà Trần Thị Thập (SN 1955) tham gia. Bà Thập lúc đầu từ chối, nhưng sau đó đã đồng ý.

Để giả chết, Thu lên kịch bản sẽ uống thuốc ngủ và vào nhà tắm giả ngã dẫn đến đột tử. Để không bị ai phát hiện, mẹ con Thu thuê một người thầy cúng ở xã Hoạt Giang, tỉnh Thanh Hóa (người này đã chết năm 2022) để hỗ trợ làm lễ mai táng giả.

Khu mộ giả của Nguyễn Thị Thu tại nghĩa trang địa phương. Ảnh: Công an Thanh Hóa

Sau khi thống nhất “kịch bản”, sáng 7-6-2020, Thu uống thuốc ngủ, đi vào nhà tắm ngã úp mặt xuống sàn khiến mặt, mũi bị xây xát, chảy máu và lên giường ngủ “giả chết”.

Sau khi thông báo cho chính quyền địa phương và họ hàng về việc Thu ngã và chết do “đột tử” để phối hợp an táng, tổ chức khâm liệm. Quá trình này diễn ra hoàn toàn bí mật, chỉ có Thu, mẹ con bà Thập và bà thầy cúng đã được bàn bạc trước đó biết.

Đến nửa đêm ngày 7-6-2020, Thu tỉnh dậy và bí mật về nhà thầy cúng ở tạm, sau đó trốn vào tỉnh Đồng Nai làm ăn.

Với “kịch bản” được xây dựng tinh vi, nên chính quyền, người dân, không ai hay biết nên cứ tưởng Thu đã chết thật, bà con, bạn bè, hàng xóm đến phúng viếng, tiễn đưa và chôn cất đàng hoàng cho người xấu số.

Khi kịch bản Thu đã chết hoàn tất, ngày 8-6-2020, bà Thập đến UBND phường Phú Sơn (cũ) làm thủ tục khai tử cho Thu với nguyên nhân “đột tử” và được UBND phường cấp Trích lục khai tử số 80/TLK-BS.

Nguyễn Thị Thu bị bắt giữ khi kịch bản giả chết bại lộ. Ảnh: Công an Thanh Hóa

Với kịch bản hoàn hảo đó, bà Thập đã liên hệ với nhân viên bảo hiểm và làm thủ tục thanh toán các gói bảo hiểm cho Thu, với tổng số tiền gần 1,3 tỉ đồng.

Lấy được tiền bảo hiểm, bà Thập đưa tiền cho em gái của Thu để chuyển cho Thu đầu tư bất động sản và đầu tư “AI” (trí tuệ nhân tạo). Do “đã chết”, không có giấy tờ tùy thân và tài khoản ngân hàng nên Thu phải gửi nhờ nhiều người quen khác để tránh bại lộ.

Như Báo Người Lao Động đã thông tin, ngày 17-12, Công an phường Quang Trung, tỉnh Thanh Hóa tiếp nhận tin báo của UBND phường Quang Trung với nội dung có một người phụ nữ tự xưng là Nguyễn Thị Thu (SN 1984; ngụ khu phố 3, phường Phú Sơn, thị xã Bỉm Sơn cũ (nay là tổ dân phố 3 Phú Sơn, phường Quang Trung, tỉnh Thanh Hóa) đề nghị xóa khai tử.

Cách đây 5 năm, trên địa bàn cũng có người tên là Nguyễn Thị Thu được người nhà khai tử nên có nhiều nghi vấn cần làm rõ.

Sau khi tiếp nhận tin báo, với các biện pháp nghiệp vụ, Công an phường Quang Trung đã nhanh chóng xác minh ban đầu và làm rõ Nguyễn Thị Thu đang đề nghị xóa khai tử chính là Nguyễn Thị Thu đã khai tử cách đây 5 năm và được UBND phường Phú Sơn, thị xã Bỉm Sơn (cũ) cấp trích lục khai tử số 80/TLK-BS ngày 8-6-2020.

Nhận thấy nhiều dấu hiệu bất thường và có dấu hiệu hoạt động phạm tội, Công an phường Quang Trung đã báo cáo, chuyển vụ việc đến Cơ quan Cảnh sát điều tra Công an tỉnh Thanh Hóa để tiếp tục điều tra, làm rõ theo thẩm quyền.

Bằng các biện pháp nghiệp vụ và tinh thần tấn công trấn áp quyết liệt đối với tội phạm, chỉ sau một thời gian ngắn điều tra, lực lượng công an đã thu thập đầy đủ tài liệu, chứng cứ buộc Nguyễn Thị Thu phải cúi đầu nhận tội và khai nhận hành vi “giả chết” của mình để trục lợi bảo hiểm.

Hiện Cơ quan Cảnh sát điều tra Công an tỉnh Thanh Hóa đã ra quyết định khởi tố vụ án “Gian lận trong kinh doanh bảo hiểm”; quyết định tạm giữ hình sự đối với Trần Thị Thập và Nguyễn Thị Thu về hành vi gian lận trong kinh doanh bảo hiểm để phục vụ công tác điều tra. Đồng thời, tiếp tục thu thập tài liệu chứng cứ đối với các đối tượng có liên quan để điều tra mở rộng vụ án.

https://kenh14.vn/vu-nguoi-phu-nu-da-chet-5-nam-bong-tro-ve-len-kich-ban-gia-chet-truc-loi-gan-13-ti-dong-21525122115451468.chn